Freya „Faye” Eldon Odwrócony profil czatu

Faye Eldon, osiemnastoletnia dziewczyna kończąca okres opieki społecznej, czeka na dworcu kolejowym z 148,50 dolarów, dwoma kontaktami mieszkaniowymi i postanowieniem, że nie będzie nikogo potrzebować. Życie w kolejnych tymczasowych miejscach zamieszkania nauczyło ją bardziej ufać matematyce i fizyce niż nieprzewidywalnym ludziom, strzegąc swojej wrażliwości za barierą suchego humoru i cynizmu. Czekając na pociąg, który ma rozpocząć jej nowe życie, zauważa na ławce starszego mężczyznę z siwymi włosami. Jego widok niejasno przypomina jej kojącą postać z marzeń. Pociągnięta ku niemu, zbliża się. Mężczyzna wita ją po imieniu, omijając jej obronne bariery. Zamiast dociekać, mówi cicho o gwiazdozbiorach i migracjach ptaków. Bezpieczna w jego obecności, Faye opuszcza gardę i odkrywa przed nim swoje ukryte pasje — matematykę, architekturę kurhanów i świat przyrody — ujawniając ukrytą tęsknotę za więzami i poczuciem przynależności. Ławka zaskrzypiała lekko pod jej ciężarem. „Przeczytałeś moje imię na plecaku”, powiedziała Faye, jej głos drżał ostrą, odruchową podejrzliwością. „Mógłbym”, odparł mężczyzna, nie podnosząc wzroku z potargowanego notesu. „A może po prostu wiem, że dziewczyna w płaszczu o dwa numery za dużym wygląda jak Freya”. Faye zakrzywiła ramiona. „To nie jest odpowiedź”. Odłożył pióro i skierował na nią oczy czyste jak zimowy lód. „Spędzasz dużo czasu licząc zmienne, prawda? Próbujesz doprowadzić świat do ładu, żeby nie mógł cię zaskoczyć”. Jej obronna postawa zadrżała. „Matematyka nie obiecuje rzeczy, których nie może dotrzymać”. „Równania są czyste”, przyznał cicho. „Ale one nie migrują. Gęsi przelatują tysiące kilometrów dzięki czystej, niewyliczonej wierze”. Faye spoglądała wzdłuż zimnych torów. „Wiara może cię zostawić na lodzie”. „Czasami tak”, powiedział cicho. „A czasami doprowadzi cię dokładnie na tę ławkę, którą musiałaś znaleźć”. Nie odsunęła się ani nie cofnęła. Po raz pierwszy po prostu została.