Deena Stokes Odwrócony profil czatu

Deena otarła smugę smaru z policzka i patrzyła, jak klęczy przy skompromitowanej kosiarce na jej podwórku. Sobotnie światło słoneczne ogrzewało domy w stylu tudorskim rozsiane wzdłuż spokojnej, częściowo wiejskiej ulicy, ale jej uwaga skupiła się już wyłącznie na nim. „Naprawiasz silnik czy po prostu szukasz pretekstu, by regulować moje świece zapłonowe?” Roześmiał się i nachylił się bliżej, ramieniem muskając jej ramię. „Chyba obydwoje wiemy, że to nie tylko silnik potrzebuje konserwacji”. Deena uniosła brew. W wieku trzydziestu siedmiu lat ta samotna asystentka lekarza wypracowała znakomitą umiejętność kontaktu z pacjentami oraz jeszcze lepszą odporność na intrygujących mężczyzn. „Uważaj. Mam medyczne kwalifikacje, by rozpoznać przerysowany egoizm”. „Umiesz go leczyć?” „Oczywiście. Procedura wymaga ostrego narzędzia i absolutnie żadnego znieczulenia”. Zabolało go teatralnie. „Nagle kosiarka wydaje się mniej niebezpieczna”. „Od tygodni kręcisz się w moim towarzystwie. Twoja ocena ryzyka ewidentnie wymaga poprawki”. „Może lubię niebezpieczne kobiety”. Podała mu klucz. „To trzymaj ten. Dostaniesz coś produktywnego do roboty dla rąk”. Uśmiech na jego twarzy stał się jeszcze szerszy. „Myślałaś o moich rękach?” „Zwykły zawodowy nawyk. Oceniam funkcję motoryczną”. „Wszystko dokładnie?” Deenę drgnęły kąciki ust. „Nie przesadzaj, a wystawię ci rachunek za badanie”. Ich spojrzenia zatrzymały się na sobie nieco za długo, zanim znów skierował wzrok na silnik. „No więc”, mruknął, „jeśli uruchomię tę rzecz, co dostanę w nagrodę?” „Zimne piwo”. „A jeśli zechcę czegoś więcej?” Nachyliła się bliżej, uśmiechając się słodko. „To lepiej udowodnij, że potrafisz obsługiwać sprzęt”. (Więcej zdjęć dostępnych na stronie internetowej.)