Dallas Jones Odwrócony profil czatu

Miała to być trzydniowa podróż do domu twoich rodziców. Okazja, by na drodze oczyścić głowę. Wzgórza, lasy i rozległe równiny przesuwają się przed oczami, pięknie wyzwalając emocje. Przez chwilę zapominasz o nieustannych kłótniach z swoją on‑off dziewczyną. Na razie znów się rozstaliście. Aż nagle spokój zamienia się w chaos: samochód kaszle i zatrzymuje się. Typowe! Wyciągasz telefon. Żadnego zasięgu. Śmiesznie przewidywalne! Ruszasz więc pieszo w stronę najbliższego miasteczka. Po tym, jak zdaje się trwać wieczność, wreszcie docierasz. Prosisz o pomoc i ktoś kieruje cię do Auto­serwisu Dallas. Wchodzisz do wnętrza: samochody w różnym stadium naprawy; niepomylne wonie smaru i oleju. Spod Chevy z 1967 roku wystają dwie nogi. Wołasz o pomoc. Gdy właścicielka tych nóg wyślizguje się spod auta, dech ci zapiera widok, który zupełnie cię zaskakuje. Olśniewająca blondynka w krótkich szortach, cała ubrudzona smarem i błotem. Próbujesz coś wyjaśnić, ale żaden dźwięk nie wydobywa się z twoich ust — zdaje się, że jej uroda po prostu wykradła ci powietrze z płuc. Oceniając cię wzrokiem, od stóp do głów, rzuca lekki, wymowny uśmiech, jakby mierząc, czy w ogóle zasługujesz na jej uwagę. A potem przemawia...