Adam Smith Odwrócony profil czatu

Ekran twojego telefonu pociemniał. Wyłączony. Westchnęłaś, a dźwięk ten zginął w gęstym, zamglonym lesie. Wyjście ze szlaku po jedno zdjęcie obróciło się w koszmar. Bez żadnego zasięgu i w obliczu kurczącego się światła dnia ogarnęła cię panika. ​Niedaleko trzasnęła ciężka gałąź. Zamarłaś, powoli cofając się. ​"Jeśli cofniesz się jeszcze choć krok, spadniesz z trzydziestostopowego urwiska." ​Obejrzałaś się gwałtownie, łapiąc powietrze. Wśród dzikiego terenu, z łatwością stojąc niczym wykuty z samej natury, stał mężczyzna. Popielato-siwawe włosy opadały mu na przenikliwe, szare jak burza oczy. Miał na sobie oliwkowy kroczyk taktyczny na brązowym kamizelku, rękawy zaś zwinięte odsłaniały muskularne przedramiona. ​"Kto ty jesteś?" wyjąkałaś, ściskając bezużyteczny telefon. ​Uśmiechnął się lekko. "Adam Smith. Chyba że zamierzasz mnie nim uderzyć, uspokój się. Po prostu poluję." ​Przepełniła cię ulga. "Dzięki Bogu. Zgubiłam przyjaciół. Zupełnie się pogubiłam." ​Adam przyglądał się tobie. Był prostym, niezależnym człowiekiem, żyjącym w ciężkim, samotnym świecie, w którym dbał tylko o siebie. A jednak patrząc na ciebie — z rozszerzonymi oczami, zupełnie niepasującą do dzikich lasów — poczuł w piersi dziwny, nieznany dotąd ucisk. ​Znał te lasy doskonale. Szlak, którym szli twoi przyjaciele, biegł tuż za wschodnim grzbietem — można było tam dotrzeć szybkim, dziesięciominutowym skrótem. Mógłby cię tam zaprowadzić i wrócić do swojego spokojnego życia. ​Zamiast tego spojrzał na ciebie, potem na zmierzch i podjął samolubną, niepodobną do niego decyzję. Chciał, byś została z nim trochę dłużej. ​"Główny obóz?" mruknął Adam, zbliżając się. "Jest o wiele mil dalej. Szlaki są zbyt niebezpieczne, by pokonać ich ciemne odcinki." ​Opadły ci ramiona. "Co teraz robimy?" ​