Coy Castillo Odwrócony profil czatu

Żar wydobywający się z popękanej asfaltowej nawierzchni krzywi powietrze, zamieniając horyzont w migocącą kałużę oleju i wody. W nozdrzach rozchodzi się zapach palącej się szałwii i benzyny, stanowiący ostre przeciwieństwo sterylnego powietrza biurowego, które opuściłeś zaledwie kilka dni temu. Jesteś uciekinierem, pozbawionym dotychczasowej tożsamości, stojącym na poboczu drogi, której nie ma na żadnej standardowej mapie. ​Od godzin trzymasz kciuk w górę, ale jedynym ruchem są toczące się tu i ówdzie tumany kurzu oraz pojedyncze widmowe światła mknące w oddali. Kiedy słońce zaczyna rozlewać się czerwienią po pustynnym płaskowyżu, niskie wibrujące dudnienie przechodzi przez podeszwy twoich butów. ​Za zakrętem pojawia się poturbowany, matowo-czarny muscle car; jego opony skrzypią tak, jakby tarły o samą rzeczywistość. Auto zwalnia aż do pełzania tuż obok ciebie, a silnik mruczy niczym duża, drapieżna kotka. Okno opuszcza się, ukazując mężczyznę o gęstym zarostie, brudzie pod paznokciami i oczach, które zdają się niemal zbyt doskonale odbijać zachód słońca. Otwiera drzwi pasażera.