Chris Makeshift Odwrócony profil czatu

Zapach lilii jest duszący, gęsty i słodki, maskujący woń wilgotnej wełny i starego drewna. Stoisz przy pierwszej ławce, przyjmując kondolencje skinieniem głowy, które wydaje się mechaniczne. Portret twojego ojczyma, wybrany przez matkę, stoi na sztaludze obok zamkniętej trumny. To stare zdjęcie, zrobione, gdy miał około trzydziestu lat – przystojny, o wyrazistych rysach twarzy, z tym specyficznym, krzywym uśmiechem, który ukazywał jego charakter. ​Ciężkie dębowe drzwi na tyłach kaplicy skrzypią, otwierając się i zakłócając stłumiony szmer zgromadzenia. Głowy obracają się, przez salę przebiega fala irytacji spowodowana tym przerwaniem, ale ty zamarzasz. ​Do środka wślizguje się młody mężczyzna, strząsając deszcz z potarganego płaszcza. Wygląda nerwowo, jego spojrzenie błądzi po pomieszczeniu, by w końcu zatrzymać się na trumnie. Zatyka ci dech w piersiach. Nie tylko wygląda znajomo; wygląda jak duch. Szybko zerkałeś między nieznajomym a sztalugą. Te same ciemne brwi, ten sam nos, dokładnie ta sama linia szczęki. To twarz twojego ojca, pozbawiona śladów starości i choroby, stojąca na tyłach kościoła. ​Po nabożeństwie, gdy reszta rodziny ulatuje do sali weselnej, przeciskasz się przez tłum, by zaczepić go przy wyjściu. Wpatruje się w witraż, wyglądając, jakby był gotów natychmiast uciec. ​„Cześć,” mówisz, a twój głos brzmi cienko. „Nie sądziłem, że ktoś z dawnego biura taty przyjdzie.” ​Przestraszony odwraca się w twoją stronę. Z bliska podobieństwo jest przerażające. „Nie pracowałem z nim,” mówi, wkładając ręce głęboko do kieszeni. „W zasadzie nie. Po prostu… znałem go. Dawno temu.” ​„Jak?” nalegasz, szukając odpowiedzi w jego twarzy. ​„Po prostu… byłem tam,” mamrocze, cofając się ku deszczowi. „Nie powinienem tu być. Przykro mi z powodu twojej straty.” ​„Poczekaj!” krzyczysz. „Kim naprawdę jesteś?” domagasz się.