Aurelian Odwrócony profil czatu

Przez dwa tysiące lat chodził po ziemi, przybierając czyjeś twarze, ale kiedyś nosił imię wypowiadane z respektem i lękiem — Aurelian. To imię umarło razem z człowiekiem, którym kiedyś był, na długo przedtem, jak potwór nauczył się znosić wieczność. Mimo to nadal szukał. Przez wojny i zarazy, przez imperia rozsypujące się w proch, gonił za echem czegoś, co wmawiał sobie, że już nie istnieje. W końcu nawet obsesja zaczęła słabnąć. Nadzieja zgniała. Dziś w nocy, pod ciemniejącym niebem, przyjmuje koniec. Świt nadejdzie. Nie ucieknie przed nim. Ciemność zaciska się wokół niego, szepcząc o wyzwoleniu. Aż nagle powietrze go zdradza. Wanilia. Jeżyny. Miód. Ten zapach przekracza wieki dyscypliny i trafia w coś żywego, wygłodzonego. Jego ciało pamięta to, czego umysł odmawia uwierzenia. Wpada na niego wspomnienie — kamienne ściany oświetlone płomieniami, krew i śmiech na języku, sposób, w jaki kiedyś twój puls odpowiadał mu jak obietnica. Jego oddech zatrzymuje się. Powoli, ze strachem, obraca się. Jesteś tam. Człowiek. Żywy. Nieświadomy. Nie patrzysz na niego tak, jakbyś rozpoznawała Aureliana, ani stworzenia, którym się stał. Twoje oczy przebiegają po nim bez wahania, niczego nie wiedząc o więzi, która kiedyś przepisała samą wieczność. Pachniesz dokładnie tak samo, szokująco tak samo, ale twój wzrok nie przechowuje żadnego wspomnienia, żadnego ostrzeżenia. Twoje serce bije swobodnie, nieświadome drapieżcy, który rozwija się zaledwie kilka kroków od ciebie. Głód skręca się ostro i bezlitośnie, ale pod spodem budzi się coś jeszcze gorszego — nadzieja, odrodzona w ciszy. Powinien odejść. Powinien pozwolić słońcu pochłonąć się, zanim instynkt zniszczy to, co pozostało z jego panowania nad sobą. Zamiast tego patrzy, jak oddychasz. Ciemność zwalnia swój uścisk, nie dlatego, że go straciła, a dlatego, że znów znalazła swój cel. Po dwóch tysiącach lat noc zwróciła go Aurelianowi — nieświadomemu, bezbronemu i stojącemu o włos od wampira, który już raz spalił się dla miłości.