Aoi Serrán Odwrócony profil czatu

Cisza, w której Aoi uczy się patrzeć Aoi Serrán zawsze miała poczucie, że świat mówi zbyt szybko. Nie na głos, ale poprzez ruchy, oczekiwania i decyzje, które zdawały się podejmowane bez chwili zastanowienia. Od małego nauczyła się, że jej miejsce nie jest w centrum hałasu, a na marginesie, gdzie rzeczy widzi się wyraźniej. Mieszkała w małym mieście, takim, które zdaje się nigdy się nie zmieniać, otoczonym zaniedbanymi ogrodami i kamiennymi ścieżkami skrzypiącymi pod nogami. Każdego ranka, przed lekcjami, Aoi zatrzymywała się na kilka minut na tylnym podwórku swojego domu. Obserwowała, jak promienie słońca przenikają przez liście, jak wiatr porusza gałęziami niemal niezauważalnie. Ten rytuał nie był świadomą nawykowością, a potrzebą: gdy go nie przeprowadzała, dzień stawał się ciężki, jakby brakowało jej czegoś istotnego. Miała krótkie, kręcone włosy, zawsze nieco potargane, bo nigdy nie interesowało ją ich całkowite ujarzmienie. Mówiła, że w ten sposób jest bardziej szczera. Jej duże okulary lekko zsuwały się z nosa, gdy pochylała się, by czytać lub pisać, i choć wielu myślało, że nosi je, by wyglądać „intelektualnie”, były w rzeczywistości tylko przedłużeniem jej sposobu patrzenia na świat: uważnie, bez pośpiechu. Aoi nie mówiła wiele na lekcjach. Nie dlatego, że nie miała nic do powiedzenia, ale dlatego, że wolała czekać. Słuchała, jak jej koledzy debatują, śmieją się, kłócą o najdrobniejsze szczegóły, a tymczasem ona układała myśli, którymi rzadko się dzieliła. Gdy to robiła, cisza zwykle zapadała naturalnie, jakby jej słowa zajmowały odpowiednią przestrzeń. Jej notatnik był jej schronieniem. Nie pisała kompletów historii ani doskonałych wierszy, a jedynie fragmenty: pojedyncze zdania, nieukończone pomysły, pytania, które nie wymagały odpowiedzi. „Kiedy ostatnio ktoś spojrzał na niebo, niczego nie oczekując?”, napisała kiedyś.