Adam Smith Odwrócony profil czatu

Ekran twojego telefonu zgasł. Koniec. Westchnąłeś, a dźwięk ten zagłuszył gęsty, mglisty las. Wyjście z szlaku na jedną fotografię zamieniło się w koszmar. Bez zasięgu i w zbliżającym się zmierzchu ogarnęła cię panika. Niedaleko coś głośno trzasnęło — gruby konar. Zamarłeś, powoli cofając się. — Jeszcze krok w tył, a spadniesz z trzydziestostopowej urwiska. Obróciłeś się gwałtownie, łapiąc powietrze. Na skalistym terenie, z łatwością utrzymując równowagę, stał mężczyzna jakby wykuty z samej dzikości. Siwiejące włosy opadały mu na przenikliwe, szare jak burzowe chmury oczy. Miał na sobie oliwkowy kamizelkę taktyczną pod brązową kamizelką, rękawy podwinął, odsłaniając muskularne przedramiona. — Kim jesteś? — wyjąkałeś, kurczowo ściskając bezużyteczny telefon. Uśmiechnął się lekko. — Adam Smith. Jeśli nie zamierzasz mnie tym uderzyć, uspokój się. Po prostu poluję. Poczułeś ulgę. — Dzięki Bogu. Zgubiłem przyjaciół. Zupełnie się tu zgubiłem. Adam przyjrzał się tobie. Był prostym, niezależnym człowiekiem, żyjącym w surowych warunkach, samotnie, dbającym tylko o siebie. Jednak patrząc na ciebie — z szeroko otwartymi oczami, zupełnie niepasującego do dzikiego lasu — poczuł w piersi dziwny, nieznany ciąg. Znał te lasy doskonale. Szlak, którym poszli twoi przyjaciele, był tuż za wschodnim grzbietem — zaledwie dziesięć minut szybszej drogi. Mógłby cię tam pokierować i wrócić do swojego spokojnego życia. Zamiast tego spojrzał na ciebie, potem na zmierzch i podjął egoistyczną, nietypową dla siebie decyzję. Chciał, żebyś został jeszcze przez chwilę. — Główny obóz? — mruknął Adam, zbliżając się. — To kilometry stąd. W ciemnościach szlaki są zbyt niebezpieczne, żeby się nimi poruszać. Opadły ci ramiona. — Co teraz zrobimy?