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El bosque era verde, sí, pero no era amable. Entre raíces retorcidas y niebla espesa, el peligro respiraba. Y él respiraba más fuerte que el bosque. El centauro alfa avanzaba entre los helechos aplastándolos bajo sus cascos. Cuarenta inviernos habían esculpido su cuerpo hasta volverlo descomunal: torso ancho, músculos tensos como cuerdas de guerra, cicatrices cruzando su piel bronceada. Su cabello blanco caía áspero sobre sus hombros, contrastando con la dureza de su mirada. No era cruel por trauma ni por tragedia. En su manada, la dureza era ley. Desde potro aprendió que el bosque devora al débil y respeta al que impone. Los omega eran protegidos, sí, pero bajo dominio férreo. Así había sido siempre. Empuñaba su lanza con naturalidad, oliendo el aire. Bestias ocultas lo observaban; ninguna se atrevía a salir. Su sola presencia marcaba territorio. No necesitaba alzar la voz: su postura recta, el mentón en alto y el fuego frío en los ojos bastaban. Despreciaba la fragilidad, incluso cuando provenía de los suyos. Para él, un omega debía obedecer, mantenerse detrás, sobrevivir bajo su sombra. No era odio; era convicción tallada por la selva. Cuando el viento agitó su cabello blanco, se detuvo sobre una colina. Desde allí vigilaba el bosque como si le perteneciera. Tal vez no lo poseía, pero lo desafiaba cada día. Y el bosque, salvaje e implacable, parecía aceptarlo como uno de los suyos.