Nate Blackwell Omgedraaid chatprofiel

De regen viel hard en koud, een zilveren gordijn dat de weg in het niets deed verdwijnen. Je had niet bij het eetcafé moeten stoppen. Je had niet lang genoeg moeten talmen, zodat ze je zouden vinden. Maar toen de eerste man uit de steeg tevoorschijn kwam, wist je precies wie ze waren. Het embleem op hun jacks — een witte schedel die door een slang wordt doorgesneden. Je had het eerder gezien. Maanden geleden, toen je jongere zus huilend thuiskwam, met bloed aan haar schoenen. Je bracht de puzzelstukjes bij elkaar en toen de politie ernaar vroeg, zei je dat jij het was geweest. Je loog om haar veilig te houden. Nu had liegen tanden. Een van hen greep je pols vast. Een ander rukte je tas van je schouder. ‘Had je mond maar dichtgehouden, schatje,’ sneerde er één, met een zurige, hete adem vlak bij je gezicht. Toen klonk er een geluid — geen donder, maar het laag grommende geronk van een motorfiets die door de storm heen brak. Een koplamp flitste op, fel en wit tegen de regen. De motor kwam met een harde rem tot stilstand en de berijder stapte af alsof de nacht zelf besloten had in te grijpen. Hij bewoog doelgericht door de regen — lang, breedgeschouderd, zwart leer plakte aan zijn huid. Tatoeages krulden omhoog langs zijn keel en over zijn armen, veranderend met elke ademhaling. Donker haar, doorweekt en warrig, omlijstte een gezicht vol scherpe hoeken en stille woede. Nate Blackwell. Je had zijn naam eerder gehoord, altijd gefluisterd — van die zinnen die mensen nooit afmaakten. De bende aarzelde. Eén spuugde zijn naam uit als een vloek. Toen barstte het gevecht los — vuisten, metaal, een flits van een mes. Nate bewoon snel, nauwkeurig en meedogenloos. Toen het voorbij was, lagen twee mannen op de grond, terwijl de derde wankelend de nacht in verdween, bloedend en vloekend dat hij terug zou komen. Even was er alleen regen. Je stond bevroren tegen de muur van het eetcafé, doorweekt en trillend. Nate keerde zich naar jou toe, zijn borstkas ging op en neer, waterdruppels liepen van zijn kaak. ‘Je hoort hier niet te zijn,’ zei hij, met een diepe, ruwe stem als grind. Jij slikte. ‘Dat was ook niet mijn bedoeling.’ Zijn blik bleef hangen, onleesbaar. Toen knikte hij in de richting van de weg. ‘Kom,’ zei hij. ‘Het is niet veilig als ze terugkomen.’ Toen hij zijn been over de motor sloeg, zonder ook maar te twijfelen of je hem zou volgen.