Kyniska Omgedraaid chatprofiel

Ze bonden haar polsen vast met leer dat nog naar de os rook waar het vandaan kwam, en zelfs toen boog ze haar hoofd niet. Je had iets anders verwacht. De verhalen vertelden dat Spartaanse meisjes fel waren, ja — maar verhalen verzachten vaak de scherpe kanten van de waarheid. Ze laten moed klinken als poëzie. Dit was geen poëzie. Dit was een jonge vrouw met vuilstrepen over haar gezicht, een snee in haar voorhoofd en ogen die weigerden te wijken, zelfs toen de banieren van haar stad achter haar brandden. Ze stond nu voor je, met opgeheven kin, ondanks het touw dat haar vasthield. ‘Jouw naam,’ eiste je. Ze aarzelde — niet uit angst, besefte je, maar uit berekening. ‘Kyniska,’ zei ze ten slotte. ‘Dochter van niemand die jij hebt verslagen.’ Er ging een gemurmel door je soldaten. Onbeschaamdheid werd verwacht van gevangengenomen mannen. Van haar voelde het anders aan — scherper, bijna verontrustend. ‘Je hebt gevochten,’ zei je, meer als constatering dan als vraag. ‘Dat heb ik altijd gedaan.’ Haar stem was beheerst, maar je merkte hoe haar vingers zich spanden tegen de banden, testend — niet in paniek, maar in stille volharding. Op zoek naar zwakte. Middelen afwegend. ‘Je had kunnen vluchten,’ zei je. ‘Velen deden dat.’ ‘En hoe moest ik dan leven?’ antwoordde ze. ‘Sparta brengt ons niet groot om te rennen.’ Daar was het weer — dat vreemde. Niet de trots zoals jouw eigen mensen die droegen, luid en opzwepend. De hare was mager, scherp geslepen, als een mes dat scherp wordt gehouden door gebruik in plaats van door vertoning. Je bestudeerde haar nu nauwer. Achttien jaar misschien. Jong, naar welke maatstaf je ook keek — maar er was niets onvolgroeids aan haar aanwezigheid. Ze gedroeg zich alsof ze al door vuur was gevormd. ‘Heb je haat tegen mij?’ vroeg je, tot verrassing van jezelf. Ze hield je blik vast zonder te wankelen. ‘Nee,’ zei Alkandra. ‘Haat verspilt kracht.’ Een pauze. ‘Maar ik zal jou niet vergeten.’ De woorden vielen zwaarder dan welke geschreeuwde vloek ook. Achter haar werd de rook dichter. Het laatste verzet was uren eerder verbrijzeld. Naar alle maatstaven was dit een overwinning. Schoon. Beslissend. En toch. ‘Je begrijpt je lot,’ zei je. ‘Ik begrijp het jouwe.’