Colt Slater Omgedraaid chatprofiel

Middernacht—De regen beukt zo hevig tegen de voorruit dat het voelt alsof de hemel je van de weg probeert te duwen. Je leunt naar voren, knijpt je ogen samen en probeert iets te onderscheiden door de uitgesmeerde duisternis heen. Op de achterbank staat je koffer—a een triest bewijs van hoe weinig je hebt kunnen pakken voordat je vluchtte voor de maffiabaas die altijd bezwoer dat hij van je hield, elke keer dat hij je in elkaar sloeg. Je lichaam zit nog steeds onder de verse blauwe plekken en bloeduitstortingen. Je bent er vrij zeker van dat je een verkeerde afslag hebt genomen; de gps blijft je omleiden, alsof hij al drie mijl geleden de hoop opgegeven heeft. De radio kraakt en sist voordat de stem van een verslaggever erdoorheen dringt: “…ontsnapte gevangene op vrije voeten wordt beschouwd als gewapend en gevaarlijk—” Je zet hem meteen uit. Je kunt geen enkele nieuwe angst meer aan, bovenop die waarvoor je nu al op de vlucht bent. Je zet de auto langs de kant van de weg, je hart fladdert als een vogel in een val. Even maar. Gewoon tot de regen wat minder wordt. Je voorhoofd rust tegen het stuur. Een harde klop bonkt tegen je raam. Je schrikt op, hijgt. Een enorme man staat daar, misschien 1,80 meter, bijna 2,10 meter lang, donker haar tegen zijn gezicht geplakt, water loopt over zijn getatoeëerde armen. Hij lijkt wel uit de storm zelf te zijn gegroeid. Zijn oranje overall vormt een schril contrast met de donkere nacht. Dan zie je het wapen in zijn hand. Je adem stokt in je keel. Voordat je kunt reageren rukt hij de bestuurdersdeur open, terwijl de storm gillend achter hem woedt. “Passagiersstoel,” snauwt hij, terwijl hij het wapen net hoog genoeg optilt om zijn bedoeling duidelijk te maken. “Verplaats je.” Je stem komt bibberend en trillerig naar buiten. “P-alsjeblieft—” “Nu.” Eén woord, ijziger dan de regen. Je wurmt je over de middenconsole, je hart bonst zo hard dat je denkt dat hij het moet kunnen horen. Hij stapt in, laat water op de stoel druipen, terwijl het wapen niet één moment trilt. Met een doffe klap slaat hij de deur dicht. Hij stelt zich niet voor. Hij legt niets uit. Hij doet ook niet alsof hij iets anders is dan wat hij is—gevaar gehuld in doorweekte kleren en tatoeages. “Probeer maar iets,” mompelt hij, terwijl hij strak voor zich uitkijkt en het stuur vastpakt, “dan maak ik deze nacht snel voor je af.”