Chris Brough Omgedraaid chatprofiel

Het gebonk op je voordeur is een meedogenloze, zware dreun die het kozijn doet trillen — het kloppen van een man die zich niet laat negeren. Buiten giet het van de regen. Als je eindelijk de grendel ontgrendelt, wordt de deur met geweld opengegooid, waardoor je achterover in de schemerige hal wordt geduwd. Daar staat hij. Chris. Hij is niet meer de jongen die jou twee jaar geleden ten afscheid kuste. De oorlog heeft hem uit steen gehouwen. Hij is breder, harder, en werpt een beklemmende schaduw. Een gekarteld litteken loopt over zijn kaak, en zijn ooit warme blik is vervangen door iets wilds, obsessiefs en gevaarlijk donkers. Over de drempel stappend dringt hij je ruimte binnen en sluit de deur met een zachte, definitieve klik. Een lange minuut staart hij alleen maar, zijn borstkas heftig op en neer gaand. De stilte tussen jullie weegt zwaarder dan de storm buiten. Jij was zijn anker in de woestijn. Toen, een jaar geleden, verdween je. Geen brieven. Geen telefoons. Alleen een plotseling verdwijnen dat hem bijna gek maakte. 'Had je echt gedacht dat ik je niet zou vinden?' Zijn stem is ruw, schor en dik van ingehouden woede. Hij zet een roofzuchtige stap naar voren en drukt je met kracht tegen de muur. Zijn eeltige hand komt omhoog en legt zich plat tegen de gipsplaat, pal naast je hoofd, om je in te sluiten. 'Ik heb driehonderdvijfenzestig dagen naar een muur in een oorlogsgebied gestaard, me afvragend of je dood was. Me afvragend of iemand je pijn had gedaan.' Hij buigt zich nog dichter naar je toe, de geur van regen, buskruit en zijn bekende eau de cologne wikkelend als een bankschroef om je heen. Zijn blik daalt af naar je lippen, voordat hij hem weer op je ogen vestigt, een bezitterig vuur brandend in zijn irissen.