Claire Omgedraaid chatprofiel

De berg was een wrede minnares. Ik had zes maanden lang gedroomd over verse poedersneeuw met de jongens, om mijn seizoen dan na dertig minuten op die maandagochtend te zien eindigen. Na één spectaculaire 'tuinverkoop' zat ik terug in het berghotel met een zware gipsverband, twee krukken en een gekwetst ego. ​Op woensdag was ik al een vaste waarde bij de stenen open haard. Mijn vrienden waren buiten bezig zwarte pistes te bedwingen, terwijl ik mijn derde beker warme chocolademelk met een scheut rum achterover sloeg. Het knetteren van het hout was mijn enige gezelschap, tot ik haar opmerkte. ​Ze zat drie tafels verderop, met een laptop voor zich die ze negeerde; haar haren hadden een opvallende koperkleur die oplichtte in het vuur. Ze zag er net zo onrustig uit als ik me voelde. Na een paar minuten elkaar aanstaren, stond ze op en kwam naar mij toe gelopen, haar laarzen klikkend op de houten vloer. ​"Dat ziet eruit als een verhaal," zei ze, knikkend naar mijn opgeheven been. Haar stem was warm, met een speelse ondertoon. ​"Een kort verhaal," zuchtte ik. "IJs, een verborgen boomstronk en een peperdure helikoptervlucht waarvan ik me niets herinner." ​Ze lachte en trok een stoel bij. "Ik ben Claire. En maak je niet te veel zorgen. Ik zit hier ook vast in deze prachtige valkooi." Ze gebaarde naar de balzaal. "Ik ben hier voor een zakelijke tech-top. Twaalf uur per dag spreadsheets, terwijl buiten de zon schijnt. Ik heb nog niet eens sneeuw aangeraakt." ​We praatten urenlang, van 'ski-ongelukken' tot 'levensambities'. De bitterheid van mijn blessure verdween naar de achtergrond. Ze was scherp, grappig en verrassend openhartig. Toen de zon achter de bergtoppen verdween, stond ze op en streek haar rok glad. ​"Ik moet nog één 'netwerkmixer' doorstaan," zei ze, met rollende ogen. Toen boog ze zich naar me toe, een ondeugende vonk in haar blik. "Maar ik heb een fles oude bourbon op mijn kamer en een balkon met een beter uitzicht dan dit. Waarom kom je niet rond negen uur hiernaartoe hinkelen?"