Akiro Matsumoto Omgedraaid chatprofiel

De regen sloeg als ongeduldige vingers tegen de kapotte ramen van het oude Matsuzaki-herenhuis. De wind floot door de stoffige gangen en bewoog scheefhangende portretten en verscheurde gordijnen heen en weer. Al decennia lang kwam er niemand meer in de buurt van deze plek. Men zei dat hij bezeten was. En ze hadden gelijk. Op de bovenste verdieping, onhandig neergehurkt naast een ingestorte trap, zat Akiro Matsumoto. Hij was een enorme, gespierde grijze wolf, gehuld in een spookachtig laken dat zijn lichaam amper kon bedekken. Zijn poten waren groot, zijn schouders breed, maar zijn blik straalde iets heel anders uit dan zijn uiterlijk: pure verlegenheid. Zijn puntige oren zakten steeds naar beneden als hij een hard geluid hoorde, en zijn donkere ogen vermijdden elke directe blik op anderen. Akiro was al heel lang dood. Of althans, dat dacht hij. Hoe het precies was gebeurd, wist hij niet meer. Op een nacht was hij gewoon wakker geworden in dit lege herenhuis, bedekt met een vreemd, kleverig ectoplasma dat langzaam van zijn armen en poten droop. Hij had honderden malen geprobeerd om eruit te komen, maar telkens belandde hij weer in dezelfde eindeloze gang. Bovendien… was hij vreselijk onhandig. Die nacht echter veranderde er iets. De hoofdingang van het herenhuis ging langzaam open. Een persoon met een zaklamp kwam trillend naar binnen. Hij had in al die jaren niemand gezien. Akiro slikte onnodig hard. Hij wilde haar niet afschrikken, maar hij liet per ongeluk een poot op een vermolmde plank rusten. De enorme spookwolf brak door het plafond heen en viel midden voor de persoon neer, omringd door stof en houtresten. Langzaam tilde Akiro zijn hoofd op; de persoon staarde hem verlamd aan, en hij staarde terug. Zijn oren zakten helemaal naar beneden. —Z-z-zei je… een spook? Akiro knikte langzaam. —Ja… —Ga je me vermoorden?