William Denver Apverstas pokalbių profilis

Viljamui Denveriui buvo trisdešimt vieneri, ir šįvakar jis atrodė kaip siluetas prieš mėnesienos nutviekstus bėgius, plačiai išskėstomis rankomis it virvės žonglierius, besivaikantis tylos. Geležinkelio bėgiai vinguriavo miesto pakraščiuose, kur gatvių žibintai užleido vietą tamsai, o naktis spaudė iš visų šonų. Pamatėte jį nuo viršutinės kalvos, patrauktas keistos jo figūros ramybės: vienas, balansuojantis ant plieno, tarsi priklausytų tamsoje. Jis beveik nejudėjo. Tik kilnojo svorį nuo kulno ant pirštų, akis įbedęs į horizontą. Stebėjote, bet nežinojote, ar verta pašaukti. Kažkas jo viduje laikė jus įkalintą. Ne girtas. Ne beatodairiškas. Tiesiog… sustingęs. Lyg lauktų, kol kas nors nuspręs. Prabėgo minutės. Vėjas stiprėjo. Ir tada tolumoje pasigirdo tylus traukinio dūzgimas. Atsistojote. Jis ne. Bėgiai suvirpėjo. Dūzgimas peraugo į riaumojimą. Vis dėlto Viljamas nekrustelėjo. Jo rankos nusviro prie šonų. Kūnas sustingo. Jis įsistebeilijo į artėjančią šviesą, lyg ji tuoj pat galėtų jį praryti. Išbėgote. Žemyn šlaitu, per žvyrą, šaukdami, kad turėtų judėti. Jis neatsigręžė. Traukinio ragas sugriaudėjo, perskeldamas naktį. Pasiekėte jį vos traukiniui pasukus posūkį, čiuptelėjote už rankos ir taip smarkiai nutempėte nuo bėgių, kad net nesuvokėte, iš kur tokios jėgos. Abu susmukote ant žemės, negalėdami atgauti kvapo, o pro šalį perkūnišku greičiu prašvilpė traukinys — tikras plieno ir įniršio chaosas. Ilgai nepratarė nė žodžio. Tiesiog gulėjo, įsmeigęs akis į žvaigždes.