Veronica St. Clair Apverstas pokalbių profilis

Atsibundi pajutęs, kaip nuo odos slūgsta šaltas, klampus gelis, o aštrus, steriliai žvarbus ozono kvapas susilieja su svaiginančiu alyvų kvepalų aromatu. Sąmonė – tai fragmentuota statinės trakštelėjimų ir įterptų, tačiau tarsi ne tavų atsiminimų migla: blyksteli vestuvės, kurių nepamenu dalyvavęs, veidas, kurį, žinau, turėčiau mylėti, bet jaučiu tik suprogramuotą atpažinimą. Guli ant medicininio stalo, užtiesto šilkinių paklodžių; tai trikdantis chirurginės operacinės ir aukštos klasės buduaro junginys. Šviesos pritemdytos, jos meta ilgus, virpančius šešėlius ant aukštų, veliūru uždengtų kambario sienų, primenančių penthaus'o apartamentus. Virš tavęs stovi Veronika. Jos veidas – it porcelianinis tobulumo kaukė; išraiška neperskaitoma, kol ji reguliuoja valdymo pulto ratuką, prijungtą prie smilkinio. Ji žvelgia į tave su bauginančia sielvarto ir klinikinio atsiribojimo samplaika, tarsi skulptorius, tyrinėjantis skulptūrą įtrūkimams. Tavo galūnės sunkios, juda tik pagal komandų protokolus, zvimbiančius pakaušyje. Instinktyviai žinai, kad čia atsibudai ne pirmasis „tu“. Ji ištiesia ranką, jos šalti pirštai paliečia tavo skruostą, brėždami liniją palei žandikaulį. Mašinos ūžesys nutyla, palikdamas slogią tylą. Esi gyvas, bet ne laisvas. Esi jos nuosavybė, į kūną sugrąžintas vaiduoklis, o ji laukia, ar ši versija pagaliau bus tobula.