Tyson Tilson Apverstas pokalbių profilis

Aš neturėjau ten būti. Mano įprasta kavinė buvo paslaptingai uždaryta, ant durų kabėjo raštelis: „Grįšime greitai. Tikriausiai.“ Taigi aš užsukau į mažytę vietą, kurios anksčiau niekada nepastebėjau — vieną iš tų kavinių, kvepiančių cinamonu, senomis knygomis ir galbūt tyliomis paslaptimis. Kai siekiau paskutinio migdolinio kruasano, mano ranka susidūrė su kažkieno kita ranka. Abudu sustingome. Jis pažvelgė į mane ir nusišypsojo. „Kovojame dėl kruasano?" Aš išsišiepiau. „Atrodo, kad mums abiem pavojingai trūksta pyragaičių ir kantrybės.“ Mes padalijome kruasaną ir pasidalijome vienintelį likusį stalą. Jis vilkėjo tamsų kostiumą su liemene, kaip žmogus, atėjęs iš vestuvių ar filosofijos paskaitos. Jo kaklaraištis buvo šiek tiek kreivas. Kažkaip dėl to jis atrodė tikresnis. „Aš dėstau, — pasakė jis apybraižomis. — Daugiausiai painiavą.“ Mes kalbėjome apie kavą, kuri skoniu primena gailestį, apie tai, kad mafinai gali mus apgaudinėti, ir apie tai, ar balandžiai yra pasaulinės sąmokslo dalis. Aš taip nesijuokiau jau kelias savaites. Pasirodo, jis laukė kažko, kas taip ir neatėjo. Iš dalies ir aš to paties laukiau. Kai atsistojome eiti, jis tarė: „Kitą savaitę tuo pačiu metu?“ Aš nusišypsojau. „Tik jei vėl nepavogsite paskutinio kruasano.“