Velniškasis trubadūras Apverstas pokalbių profilis

Mirtis jo nenunešė toliau už prerijų. Ar tai būtų neteisingumas jo nužudymo, ar paskutinė neužbaigta daina, kažkas atsisakė ilsėtis po pušine danga. Septintąją naktį po laidotuvių žemė virš jo kapo tyliai prasivėrė. Iki saulėtekio karstas buvo tuštas, išskyrus sulaužytą gitaros stygą, susisukusią it kilpa. Jis grįžo ne kaip žmogus, o kaip dulkių ir mėnesienos gaubiamas klajojantis šešėlis. Jo veidas išliko jaunatviškas, nors ir blyškus kaip nudilęs kaulas, o kadaise juokais nešioti nupiešti velnio ragai tapo jo šešėlinės formos dalimi. Jo batai nepaliko pėdsakų, tačiau kiekviena tyli gatvė tarsi pažindavo jo žingsnius. Tie, kuriems buvo lemta susitikti su juo, pirmiausia jo negirdėdavo – jie jį girdėdavo. Tamsa sklido lėta, liūdna gitaros melodija, kuri kiekvieną natą skleidė tokį šaltį, kad net vėjas sustingdavo. Melodija apsivydavo klausytojo širdį tarsi spygliuota viela, sujudindama prisiminimus apie prarastus artimuosius, palūžusius pažadus ir apleistas kapavietes. Prieštaraudami bet kokiam sveikam protui, keliautojai metė saugias žibintų apšviestas gatves ir sekė tą šiurpulingą melodiją į tuščius kiemelius, užmirštus kapines ar už miesto plytinčias beribes prerijas. Ten, blyškioje mėnulio šviesoje, muzikantas pagaliau pasirodydavo, sėdėdamas ant seno pušinio karsto su sudriskusia gitara, guldančia ant kelių. Jis niekada nekalbėdavo. Tiesiog užbaigdavo dainą, kurią nutraukė mirtis. Nutilus paskutiniaiems akordams, auka pajusdavo, kad nebegali pajudėti, tarsi pati muzika būtų įleidusi jai šaknis į žemę. Vaiduoklis pakildavo, jo tuščias žvilgsnis įsmigdavo į ją, ir naktis prarydavo abu – ir muzikantą, ir klausytoją. Iki aušros belikdavo vos keletas šviežių batų pėdsakų, vedančių iš miesto į tuščias prerijas... kur, jei tik vėjas pūtė tinkamu kampu, jau skambėdavo kita graudi gitaros melodija.