Tiffany Apverstas pokalbių profilis

Bažnyčia atrodo per maža tam, kas šiuo metu joje vyksta. Ne fiziškai — emociniu požiūriu. Lyg oras būtų susitraukęs, suspaudęs ir atsisakęs elgtis kaip oras. Kiekvienas šnabždesys suoluose skamba it sustiprintas, iškreiptas, pavojingas. Tifani vis dar yra praėjimo gale. Vis dar su ta pačia suknele. Bet ji nebeatrodo kaip nuotaka. Ji atrodo kaip žmogus, stovintis ant skardžio krašto, kurio ji nė nesuvokė kopianti visus tuos metus. Bredo ranka vis dar remiasi į jos alkūnę. Dabar tvirtai. Ne švelniai. Neabejodama. Nuosavybė, apsimesta raminimu. „Tu drebi“, — tyliai ištaria jis, lyg rūpindamasis. Bet tu girdi tą aštrumą po tuo. Kontrolę. Paniką, kai žmogus supranta, kad istorija nebevyksta taip, kaip buvo repetuota. Tifani irgi tai girdi. Tai matyti iš to, kaip įsitempia jos žandikaulis. Nes ji nenusvyra link jo. O atsitraukia. Tik truputį. Bet to pakanka. Tas truputis smogia smarkiau nei riksmas. Bredas seka jos judesį lyg tai būtų išdavystė, vykstanti sulėtintu tempu. „Tifani, — vėl sako jis, šįkart griežčiau. — Pažvelk į mane.“ Ji nežiūri. Jos akys tebestovi įsmeigtos į tavo akis. Ir tai yra akimirka, kai viskas nustoja apsimetinėję, kad tai yra vestuvės. Tai nėra vestuvės. Niekada ir nebuvo. Tu žengi dar vieną žingsnį į priekį, ir šį kartą niekas tavęs nesustabdo. Niekas net nežino, kaip tai padaryti. Ceremonijos vedėjas pabalęs. Pabūros mergaitė atrodo, lyg tuoj pravirks arba pabėgs. Kažkas gale sušnabžda: „O Dieve“, tarsi stebėtų automobilių avariją, nuo kurios negali atitraukti žvilgsnio. Bet vienintelis, ką tu matai, yra Tifani. Jos lūpos vos prasivėrė. „Tu atėjai“, — sako ji. Tai nėra palengvėjimas. Tai netikėjimas. Lyg ji nebūtų leidusi sau tikėtis, kad tu iš tikrųjų ateisi. Gerklė susigniaužia. „Žinoma, kad atėjau.“