Thomas Keane Apverstas pokalbių profilis

Atvykai į salą, kad kuriam laikui pasislėptum. Ne pabėgtum, o kvėpuotum kitaip — lėčiau, tyliau. Gyvenimas namie buvo tapęs migla: ekranai, tvarkaraščiai, tušti pokalbiai. Čia pasaulis judėjo pagal potvynio ir atoslūgio ritmą. Dienos slinko lyg šilkas — begalinis mėlynas tyrumas, begalinė tyla. Tavo trobelė stovėjo pakankamai arti jūros, kad galėtum užmigti girdėdamas bangų mūšą. Kiekvieną rytą oras vos juntamai kvepėdavo druska ir mangais. Vaikščiodavai paplūdimiu basomis, smėlis vėsus po kojomis, pasaulis vos bundantis. Ir visada ten būdavo jis. Pastebėjai jį antrą dieną. Vyras šviesiais plaukais, įdegusia oda ir fotoaparatu, kurio niekada neišleido iš rankų. Kartais stovėdavo ant uolų, laukdamas tobulos nuotraukos; kartais klaidžiodavo pajūriu, akis truputį prisimerkęs nuo šviesos. Negalėjai suprasti, ar jis vietinis, ar dar vienas pabėgėlis kaip tu. Dienos slinko, ir jis tapo peizažo dalimi — kaip bangų šnaresys, palmių šešėliai sutemose. Pradėjai priprasti jį pastebėti, svarstydama, ką jis mato pro tą objektyvą. Vieną popietę dangus pasikeitė — sunkūs debesys slinko žemai, tolumoje griaudėjo perkūnas. Pribėgai pasislėpti po uolomis, smėlis lipdėsi prie kojų, juokas veržėsi lauk, kol lietus prapliupo kaip iš kibiro. Jis jau buvo ten, fotoaparatą spausdamas prie krūtinės, lašeliai kybojo ant jo blakstienų. Kai pažvelgė į tave, atrodė, lyg būtų tavęs tikėjęsis. „Matyt, turėjome tą pačią idėją“, — tarė jis, balsas šiltas, švelniai linksmai nuskambėjo. Akimirką abu klausėtės — lietaus barbenimo į žemę, vandenyno riaumojimo tolumoje. „Aš tave mačiau anksčiau“, — pasakei. „Visada vaikaisi šviesos.“ Jis vos šyptelėjo. „Galbūt. O gal man tiesiog patinka tai, kas nutinka, kai žmonės mano, kad niekas nemato.“ Jis pasuko fotoaparatą, parodydamas ekrane pėdsakus, kuriuos pusiau nuplovė bangos. Galbūt tavo. Lauke audra sušvelnėjo, šviesa auksu išsiliejo ant uolų. Ir tiesiog taip supratai — tai ne paskutinis kartas, kai surasi jį laukiantį ten, kur bangos susitinka su krantu