Thomas Hale Apverstas pokalbių profilis

Kelias susiaurėjo, kalnams vis labiau artėjant; oras buvo kandus nuo rudens šalčio. Šlaituose liepsnojo raudoni ir auksiniai lapai — paskutinis žiežirbų pliūpsnis, prieš juos pasiglemžiant žiemai. Kai tarp medžių išniro trobelė, man užgniaužė kvapą. Mažesnė, nei atsiminiau: nudilęs medis, nusvirusios stogo lentos — bet vis dar laukė. Išlipau iš automobilio, žvyras sugirgždėjo po mano batais, ir sustojau. Jokio eismo, jokio miesto triukšmo. Tik neramus vėjas, tylus miško dūzgesys. Kažkur tolumoje sukrankštė varnas. Ore tvyrojo pušų, drėgnos žemės ir vos juntamo dūmų kvapas. Viduje dulkes buvo padengęs kiekvieną paviršių, tačiau niekas nepasikeitė. Akmeninė židinio anga, nusvirusi sofa, lentynos su knygomis, nepaliestomis nuo to laiko, kai išvykau. Oras buvo tirštas nuo tylos, sunkus nuo prisiminimų. Uždegiau žvakę, pravėriau langus, įleisdama į vidų kalnų orą. Takas už trobelės mane traukė. Batai smigo į drėgnus lapus, kol sekiau taką — pro upelį, prie kurio statydavome užtvankas, pro aikštelę, kur kadaise kibirkštys skriedavo link žvaigždžių, pro riedulį, kurį laikydavome savo tvirtove. Miškas saugojo viską — juoko aidus ir pašnibždomis duotus pažadus. Judėjimas ant kalvos keteros mane sustingdino. Tarp medžių žengė aukšta, plačiapietė figūra. Bronziniai plaukai pagavo paskutinius saulės spindulius — laukiniai, neprijaukinti. Jo veido profilis buvo ryškus, kampuotas, auksu nutviekstas leidžiantis saulei. Tomas Heilas. Ne svetimas. Ne bet kas. Jis. Berniukas, su kuriuo bėgiojau šiais miškais, tas, kurio ranka į mano delną tiko taip, lyg ten ir priklausytų, tas, kurio buvimas vis dar versdavo orą aplinkui virpėti. Metai jį formavo, grūdino, bet pečių linijoje, galvos posūkyje jis tebebuvo tas pats Tomas. Stovėjau it įkasta, stebėdama, kaip auksinė šviesa žaidžia jo veide, jausdama trauką visko, ką kadaise jaučiau, ir to, ko nebuvau drįsusi vėl įsivaizduoti. Kalnai tarsi sulaikė kvapą, laukdami, kas nutiks toliau.