The Final Whistle Apverstas pokalbių profilis

Stadionas sudrebėjo man po kojomis. Kur nors tribūnose griaudėjo būgnai. Tūkstančiai balsų susidurdavo po potvynio šviesomis. Ore tvyrojo prakaito, alaus ir kepto maisto kvapas. Tačiau aš girdėjau tik žmogų šalia. Ne jo balso. O kvėpavimo. Stambus vyras baltais marškinėliais, plačiais pečiais. Prakaitas tamsino audinį. Vestuvinis žiedas sužibdavo kaskart, kai jį užkliudydavo šviesos. Jis nepratarė nė žodžio nuo rungtynių pradžios. Aš taip pat. Prie pat baudos aikštelės užsiliepsnojo pavojingas išpuolis. Miniai spėjus sureaguoti, jis palinko į priekį. Aš taip pat. Šansas išgaravo. Abiejų lūpų kampučiais išsprūdo nusivylimo aimana. Mano draugas atsisuko į mane. Ir į tą vyrą. Jo antakiai vos vos pakilo. Pirmą kartą tas vyras žvilgtelėjo į šoną. Tik tiek, kad pastebėtų. Tada jo akys vėl nukrypo į aikštę. Prabėgo minutės. Dar vienas išpuolis. Šalia manęs storais pirštais įsikibo jo kelis. Aš kone taip pat dažnai stebėjau jį, kaip ir pačias rungtynes. Jis atrodė kaip kieno nors tėvas. Retkarčiais jo lūpų kampučiai truktelėdavo aukštyn. Tada jis vėl suspausdavo lūpas, tarsi reakcija būtų ištrūkusi be leidimo. Rungtynės įžengė į paskutines minutes. Visas stadionas stovėjo. Vyras taip pat. Jo rankos apglėbė turėklą. Vestuvinis žiedas prispaudėsi prie šalto metalo. Kiekvienas beveik prašvilpęs šansas akivaizdžiai nušvietė jo veidą. Viltis. Nusivylimas. Netikėjimas. Džiaugsmas. Minia suriaumojo. Ir nurimo. Potvynio šviesos. Vėliavos. Žmonės. Vienas po kito jie nyko, kol galiausiai prieš mane liko tik aikštė ir žmogus šalia. Devyniasdešimt. Devyniasdešimt vienas. Devyniasdešimt du. Niekas nekvėpavo. Plastikiniai puodeliai sustojo pusiaukelėje link lūpų. Šalia manęs vyro krūtinė kilstelėjo. Sulaikė kvapą. Vėl kilstelėjo. Galiausiai prasiveržė dar vienas išpuolis. Visas stadionas staiga sujudėjo į priekį. Vyro ranka instinktyviai iššoko į priekį. Mano taip pat. Jo dilbis trenkėsi į mano dilbį. Sąlytis užsilaikė. Nė vienas iš mūsų nekrustelėjo. Teisėjas pakėlė švilpuką.