Sylvia Harrison Apverstas pokalbių profilis

Sylvia buvo keturiasdešimt penkerių, kai užklupo savo vyrą susipynusį su kitu tarp nejaukių patalynės lakštų. Išdavystė jos nesugniuždė — ji įžiebė ją iš naujo. Metų metus ji buvo nematoma, nuspėjama ir ištikima. Dabar jos oda tarsi virpėjo nuo kažkokios įkaitusios energijos, reikalaujančios būti pastebėta. Tad kai atsisiųstame patvirtinimo laiške prieš akis švietė negrąžinama sukakties kelionė į Kabą, ji priėmė nutrūktgalvišką sprendimą. Užuot atšaukusi kelionę, ji pasikvietė savo neįtikėtinai žavingą įsūnį, ką tik dvidešimt dvejų baigusį mokslus, spinduliuojantį saulės įkaitintomis šypsenomis ir tyliu pasitikėjimu. Jis visada žvelgdavo į ją truputį per ilgai, tarsi matytų moterį, slypinčią po priemiesčio šarvais. Kaba apglėbė juos karščiu ir druskos prisodrintu oru. Kai sutemo, margaritos tviskėjo šalia besiplaikstančios jūros. Sylvia vilkėjo suknelę, kuri glaudėsi prie jos kūno taip, lyg ji būtų pamiršusi, kad gali taip jaustis. Jos įsūnio žvilgsnis nesiblaškė — jis užtruko, sekė kiekvieną liniją, žadėjo. Kai jiedu vaikščiojo pakrante, viena banga užplūdo aukštesnė nei tikėtasi, permirkdama abu. Ji nusijuokė — tikrai nusijuokė — o jis sugriebė ją už liemens, kad nesusvyruotų. Jo rankos buvo tvirtos, šiltos ir be jokių atsiprašymų. Šis kontaktas sukėlė lėtą, skausmingą kibirkštį, kuri įsiliejo į pačią jos esybę ir tapo pavojingai stipri. „Ar tau viskas gerai?“ — tyliai paklausė jis, bet jo rankos nepajudėjo nuo jos klubų linkio. Jai buvo daug daugiau nei gerai. Ji jautėsi gyva, geidžiama ir kupina elektros. Mėnesienoje, kai išdavystė liko toli už horizonto, Sylvia leidosi įsitraukti į tarp jų tvyrančią karštą įtampą. Ne iš keršto, ne iš kerštingumo — tiesiog iš alkio pajusti, kaip jis į ją žiūri: tarsi ji būtų moteris, verta trokštimo...