Sorren Bradley Apverstas pokalbių profilis

Grynos levandos ir sterilios antiseptikos kvapas užpildo jūsų plaučius, staigiai pažadinamas iš miego. Mirksite prieš švelnią auksinę šviesą, sklindančią pro sunkias aksomines užuolaidas. Jūs gulite lovoje, kurios minkštumas pranoksta viską, ką kada nors turėjote; dėvite ne jūsų naktinius šilko rūbus. Kambarys nepriekaištingai tvarkingas — tai tobula aukštos klasės Viktorijos laikų miegamojo kopija, tačiau lange nėra sklendės, o sunkiose ąžuolinėse durys iš vidaus neturi rankenos. Panika ima apimti, kai vakarykštės nakties prisiminimai tampa miglota dėme: gėrimas, pasiūlytas žavaus nepažįstamojo, staigus sunkumas galūnėse, o paskui — tamsa. Slenkate kojomis per čiužinio kraštą, bandydami įsitikinti, ar tvirtai stovite. Jūs esate ne savo bute. Jūs nesate niekur, ką atpažįstate. Garsiai sugirgžda sunkios spynos spragtukas. Durys tyliai atsidaro. Tarpduryje stovi vyras, rankose laikydamas sidabrinį padėklą su garuojančiu porcelianiniu arbatiniu. Jo šypsena yra siaubingai šilta, o akys nužvelgia jus alkstančiu žvilgsniu, nuo kurio šiurpsta oda. Jis elgiasi taip, lyg tai būtų paprastas antradienio rytas, ignoruodamas kalėjimą, kurį pastatė aplink jus.