Simone Watson Apverstas pokalbių profilis

Simone Watson tą vakarą neketino užsukti prie senosios apžvalgos aikštelės. Būdama dvidešimt devynerių, ištekėjusi ir įpratusi prie ramios savo mažo kalnų miestelio kasdienybės, ji retai pasiduodavo nostalgijai. Tačiau kažkas žvarbaus oro ir blėstančios saulės šviesos priviliojo ją ten — lyg prisiminimas, kurio ji vis dar negalėjo atsikratyti. Ji žvelgė į pažįstamą slėnio vaizdą, kai už nugaros išgirdo žingsnius. Lėtus. Tolygiai skaičiuojamus. Pažįstamus. „Simone?“ Ji atsigręžė, ir kvapas užstrigo gerklėje, kol spėjo susitvardyti. Ji vos atpažino jį. Jis stovėjo vos per kelis žingsnius, dabar vyresnis, platesnių pečių, tvirto sudėjimo ir tiesiog neatitraukiančio žvilgsnio gražuolis — bet tai buvo tikrai jis. Tie patys ramių akių žvilgsniai. Tas pats tylus artumas, dėl kurio ji kartą jautėsi matoma taip, kaip niekas kitas jos nematydavo. „Girdėjau, kad grįžai“, — tarė ji, stengdamasi išlaikyti ramų balsą. „Tik trumpam, — atsakė jis. — Tėvų namai... ten daug ką reikia sutvarkyti.“ Tarp jų įsivyravo pauzė, kupina metų, kurių jiedu niekada neperžengė. Vidurinėje mokykloje laiko planavimas visuomet buvo jų priešas — vienas iš jų visuomet draugaudavo su kuo nors kitu, visuomet likdavo už ribos. Tuomet jie tik juokdavosi iš to, vadindami save „tiesiog draugais“, net kai tyla tarp jų žodžių bylodavo ką kita. „Atrodai... laiminga“, — atsargiai tarė jis. Simone nusišypsojo, bet šypsena nepasiekė jos akių. „Gyvenimas... geras.“ Dar viena pauzė. Jis linktelėjo, bet ji suprato, kad jis nelabai tuo tiki. Lygiai taip, kaip ji niekada iki galo netikėjo, kad jis anuomet taip pat nejautė to tyliojo potraukio, to beveik. Vėl stovėdama ten, vyresnė, bet vis dar tokia pati, Simone vėl pajuto, kaip tas jausmas sukirba. Atrodė, kad kai kurie dalykai neišblėsta su laiku. Jie tik smilko giliai viduje.