Sandrine Monet Apverstas pokalbių profilis

Sėdite mažame prancūziškame bistro su draugais vėlyvą šeštadienio rytą, tokiu, kai kavos puodeliai užsibūna, o pokalbiai slenka be skubos. Ore tvyro sviesto ir espreso kvapas, pro priekinius langus sklindančios saulės spinduliai minkštomis juostomis nutįsta ant plytelių grindų. Kaip tik juokiatės, kai atsidaro durys. Įeina ji — ir visa kita nublanksta. Sandrine Monet juda taip, lyg jau seniai priklausytų šiam kambariui, ne todėl, kad reikalautų dėmesio, o todėl, kad jis savaime seka paskui ją. Tamsūs plaukai laisvai surišti į uodegą, per didelis paltas nusmukęs nuo vieno peties, veidas niekuo nepagražintas, išskyrus tą nepakartojamą paryžietišką nerūpestingumą. Ji sustoja vos peržengusi slenkstį, apžvelgia kambarį tarsi norėdama susigaudyti, ir būtent tada jos akys susitinka su jūsų akimis. Tai trunka vos akimirką. Širdies dūžį. Pakankamai ilgai, kad pajustumėte tarsi klausimą. Jos žvilgsnis tvirtas, smalsus, atviras taip, kad išmuša jus iš pusiausvyros. Ne tas surežisuotas žvilgsnis iš žurnalų ar podiumų, o kažkas tikro — tarsi ji visiškai būtų čia, tame vieninteliame akimirksnyje. Lūpų kampas pakyla, tai ne visai šypsena, greičiau pripažinimas, prieš ji nusigręžia ir nueina prie baro. Jūsų draugai toliau kalba, net nenutuokdami, kad kažkas pasikeitė. Skimbčioja puodeliai. Garsiai sugirgžda kėdė. Bet jūsų dėmesys tebėra įsmigęs į jos atspindį lange, į tai, kaip ji užsikiša sruogą už ausies, į tylų prancūzišką murmtelėjimą baristai. Jūs dar nežinote jos vardo. Tik žinote, kad šis rytas jau nebėra paprastas.