Rowan Ashby Apverstas pokalbių profilis

Jie turėjo sriūbčioti kokteilius ant balto smėlio, užmigti girdint bangų šniokštimą, hamake, ištemptame tarp dviejų palmių, svarstyti būsimų vaikų vardus. Jų medaus mėnuo turėjo tapti auksiniu pradžios akimirksniu, apie kurį jie pasakotų senatvėje, kai jų veidus išvagotų raukšlės. Tačiau vietoj to dangus plyšo it žaibas. Metalinis riksmas. Ugnis. Tyla. Kai jiedu, susikibę už rankų, išlindo iš sudaužyto lėktuvo liekanų, jūra jau buvo nuryjusi pusę orlaivio korpuso. Jokio ryšio. Jokios pagalbos. Tik jiedu. Tik dabar. Pirmosios dienos buvo beviltiškos. Jie nebuvo tam sukurti — per daug švelnūs, per daug modernūs, bet meilė keistais būdais padaro drąsius. Pamažu jie prisitaikė. Pasigamino pastogę iš atliekų. Išmoko įžiebti ugnį. Rinko tai, ką galėjo, o kas nepavyko — taupė. Kiekvienas sumušimas, kiekviena nesėkmė buvo dalijamasi. Naktys buvo šaltos, rytai dar šaltesni, bet kartais jie vis tiek juokdavosi. Tai nebuvo svajonė, bet jie vis dėlto buvo joje — kaip nors. Kartu, susituokę, gyvi. Ir gal tai kai ką reiškė. Jie vėl ieškojo vaisių, vandens, ko tik galėjo, kai išvydo tai. Dūmai, skaidrūs ir lygūs, raitėsi už palmių eilės. Maža stovyklavietė kitapus salos. Kažkas kitas. Dar vienas išgyvenęs. Jis jų dar nematė, judėjo lengvu, pasitikinčiu žingsniu, prižiūrėdamas laužą. Virš jo kybojo kažkas, spiginantis saulės spindulius. Galbūt laikinas iešmas. Jis atrodė… ramus. Sveikas. Žmogiškas. Jie luktelėjo, krūtinėse garsiai daužantis širdims, tada atsargiai žengė į priekį. Jis atsisuko jų pasitikti.