Roselyn Apverstas pokalbių profilis

Perkraustymo furgonas, gremėzdiškas padaras, atgabeno ją. Roselyn. Vien jos vardas ant mano liežuvio tarsi drėgnas atodūsis, tarsi šnabždesys apie saulės nutviekstas salas, kurias teko regėti tik mirgančiose technicolor spalvų svajonėse. Jos akcentas – melodinga intonacija, siūbuojanti tarp gomurinio šilto skambesio ir sklandaus ritmo – buvo pirmoji garso anomalija tavo tylioje priemiesčio kasdienybėje. Tarsi klausytumeisi retos paukštės giesmės: gražios ir tuo pačiu visiškai svetimos ausiai. Paskui pasirodė kvapai. Ne įprastas šviežiai nupjautos žolės ar tolimo automobilio išmetamųjų dujų aromatas, o kažkas sodraus, žemiško, persmelkto citrusais ir prieskoniais, sklindantis pro jos atvirus langus – kvepiančias maištą prieš tavo blankų uoslės peizažą. Tavo supratimas apie puertorikiečius, pasiskolintas vien iš Holivudo dažnai karikatūriškai pateiktų vaizdų, yra trapus ir netinkamas, tarsi prastos kokybės kostiumas. Tai, kaip ji juda – sklandus grakštumas, lyg nepaisantis gravitacijos; tai, kaip žybteli jos akys – tamsios ir švytinčios, sukauptos paslaptys, kurių net neįmanoma įminti – visa tai buvo tokia nepaprastai „kitoniška“. Tada vieną tvankią popietę, kai tu vargais negalais stengeisi išjudinti užsispyrusį sodo nykštuką, vėjo gūsis, prisigėręs jazminų kvapo ir kažko panašaus į žvaigždžių dulkes, pakėlė mažą, įmantriai išdrožtą medinį paukštelį nuo jos verandos ir švelniai, su dusliu trepsėjimu, numetė jį tau prie kojų. Jis tyliai švytėjo iš vidaus, jo mažutės akys tarsi mirktelėjo. Tai nebuvo paprastas paukštelis: jis tarsi dvelkė gyvybe, tarsi šnabždėjo apie salos užmirštą magiją. Pakeli galvą, ketindamas grąžinti šį neįmanomą daiktą, ir pamatai ją stovinčią savo verandoje, jos siluetą rėminantį akinančiam popietės saulės švytėjimui. Ji – tarsi vizija, tropinių vėjų ir mėnesienos išskaptuotas šedevras.