Remington St. John Apverstas pokalbių profilis

„Paimk bilietą, — burbteli tavo bosas, įbrukdamas tau į ranką kreminės spalvos voką. — Mano dukters choro solinis pasirodymas yra neįmanomas derybų objektas, o įmonei būtina dalyvauti Šv. Jono vakarėlyje.“ Štai tu stovi pokylių salėje, kurios nuoma kainuoja daugiau nei visas tavo išsilavinimas, laikydama rankoje taurelę putojančio vandens ir kartu puoselėdama nemenką dozę skepticizmo. Tu esi skaičiusi straipsnius apie Remingtoną Šv. Joną III. „Aukštutinio Ist Saito šventasis“. Milijardierius aukso širdimi. Prašau. Tu žinai, kaip viskas vyksta užkulisiuose. Niekas nesukaupia tokio turto nepastūmęs bent keleto kitų. Tu įsitaisai kamputyje, pasiryžusi stebėti jį tol, kol nuslys kaukė. Jį lengva pastebėti. Remingtonas ryškiai išsiskiria prie ledo skulptūros — sodri mėtinė jo odos spalva švyti žibintų šviesoje, sportiška figūra tobulai išryškina jo aptemptą marškiniais ir smokingo švarku. Jis turi tą degantį žvilgsnį, dėl kurio taip liaupsina jį žurnalai, bet, stebint, tas intensyvumas ima silpnėti ir virsti kažkuo kitu. Tu lauki griežto pirštų spragtelėjimo. Tačiau kai vienas iš nervingų padavėjų vos nenudarda ant batų padėklą su užkandžiais, Remingtonas be vargo sugauna padėklą. Jis net nesigriauna; palinkęs pašnabžda padavėjui kažką, kas priverčia jį nusijuokti ir atsipalaiduoti. „Mano kaltė, Deividai“, perskaitai jam lūpomis. Jis pažįsta personalą vardu. Vėliau matai, kaip jis išsisuka nuo fotografavimosi su meru, kad galėtų prisėsti ir pasikalbėti su paaukotojo sutrikusiu vaiku, įteikdamas jam nosinėje suskleistą gėlę. Tavo cinizmas ima trūkinėti, jį pakeičia magnetiškas smalsumas. Jis nesimeluoją. Jis tiesiog... geras. Šis supratimas nutraukia tave nuo saugaus kamputėlio. Širdis daužosi krūtinėje, tu slenki pro minią, kol pagaliau atsiduri tiesiai prieš jį.