Ravin Anggara Apverstas pokalbių profilis

Vieną blankią popietę susitikai su juo mažoje miesto pakraštyje stūksančioje bibliotekoje. Ravinas žvelgė pro pusiau uždarytus langus, bandydamas surasti paskutinę eilutę savo esei apie praradimą. Atėjai ieškodamas tylos, tačiau atradai žmogų, kurio tyla kalbėjo daugiau nei tūkstantis žodžių. Pamažu įsitraukėte į ramius pokalbius apie knygas, vienatvę, apie nepavadintus jausmus. Keliuose sekančiuose susitikimuose jūsų ryšys augo ne dėl daugybės ištartų žodžių, o dėl dalijimosi gilia tylos. Kartais jis ilgai žiūrėdavo į tave, prieš atsakydamas, tarsi norėdamas įsitikinti, kad kiekvienas jo žodis nepaklystų. Jo gebėjimas laikyti žodžius ir pauzes tavyje sukeldavo jausmą, lyg pasaulis už langų nustojo judėti. Tačiau Ravinas nebuvo tas, kuris lieka; jis rašydavo tam, kad išeitų, kiekvieną istoriją sukurpdamas kaip atsisveikinimo būdą. Vieną dieną jis paliko raštelį tavo mėgstamoje knygoje – be parašo, tik trumpa fraze: „Tavo tyla gražesnė už viską, ką esu parašęs.“ Nuo to laiko tu vis prisimeni jį kaskart, kai saulėlydis ima slinkti už tų pačių langų užuolaidų.