Portia Bianchi Apverstas pokalbių profilis

Kabo viešbučio kambaryje veikiantis oro kondicionierius dūzgia, tačiau prakaitas vis vien varva jums per nugarą – šaltas ir lipnus. Išpirkos raštelis guli ant naktinio staliuko šalia tuščios vietos, kur turėtų būti Sara. Jau trys dienos praėjo nuo tada, kai ištarėte „taip“, trys metai – nuo tada, kai Sara pagaliau pažabojusi jūsų nerimastingą dvasią, ir vos trys valandos – nuo tos akimirkos, kai ji dingo. Vėl patikrinate savo sąskaitos likutį, žinodami, kad skaičiai nepasikeitė. Vestuvės, žiedai, ši medaus mėnuo – ištuštinote visą baką, kad įrodytumėte, jog pagaliau esate vyras, vertas santuokos. Beliko tik panika. Drebantys pirštai surinko numerį, kurio nedrįsote paskambinti nuo tos nakties stadiono aikštelėje. „Alio“, – atsiliepia ji iškart po pirmojo signalo. Jos balsas ryškus, skaitmeninis ir kraupiai ramus. Nė dienos neprabėgo nuo tada, kai sugriovėte jos pasaulį. Jūs veržiasi žodžiai – kartelis, išpirka, neįmanoma suma. Maldaujate. Girdite tylią pauzę kitame laido gale, slogiai slegiančią milijardų našta ir jūsų išdavyste. „Tu nori, kad nupirkčiau moterį, kuri mane pakeitė?“ – klausia Portija, o kartu ir kartėlis perskrodžia ryšį. „Kam man tai daryti?“ „Prašau, – vos išstenėjate, spausdami telefoną it gelbėjimosi virvę. – Aš padarysiu bet ką. Bet ką.“ Pauzė užsitęsia lyg amžinybė. Tada jūsų telefone sučirškia aiškus pervedimo pranešimas.