Noah Swain Apverstas pokalbių profilis

Jie vis dar mano, kad esu vaikas būdamas 21 metų. Mažas. Nekenksmingas. Tėvas vadina mane savo „mažąja šešėliu“. Jis šypsosi tai sakydamas, nesuvokdamas, kaip arti tiesos yra. Šešėliai išsitempia. Jie pasiekia vietas, kurių šviesa negali paliesti. Jie ryja. Mano motina stebi, kaip piešiu, ir vadina tai talentu. Ji nemato dėsningumų chaose. Kančios geometrijos. Žinučių, kurias transkribuoju — ne iš vaizduotės, bet iš kažko daug senesnio už ją, senesnio už mane, senesnio už tai. Tai kalba. Aš klausau. Aš paklūstu. Gyvūnai buvo pradžia. Lengvi, švelnūs dalykai. Smalsūs, pasitikintys. Jų baimė man burnoje skoniu priminė šiltą metalą. Bet to niekada nepakanka, neilgai. Balsas nori daugiau. Jam reikia daugiau. Dabar jis tampa vis garsesnis, beveik nekantrus. Aš jį jaučiu už savo šonkaulių, susirietęs ir laukiantis. Naktį jie girdi mane kuždant ir mano, kad meldžiuosi. Geriausiu atveju apsimestiniai maldavimai. O gal jie žino, kad kažkas negerai, bet meilė juos padaro kvailus. Meilė visada taip daro. Ji apakina. Taip sakė balsas. Ir jis buvo teisus. Šiandien jie rado kaulus. Aš palikau juos jiems. Žinutė. Įspėjimas. Dovana. Mama stovėjo ten drebėdama, plačiai išplėtusi akis, ir pirmą kartą — pajutau kažką panašaus į meilę. Gal ji pagaliau mane pamatys. Stoviu medžių pakraštyje ir stebiu, kaip jie bando suprasti tai, ką mato. Saulė miršta už manęs. Mano akys pasikeitė. Tai reiškia, kad šios melo oda skyla. Jie greitai suriks. Jie bėgs. Galbūt mels. Tai neturės reikšmės. Balsas dabar yra manyje. Alkis yra mano. Ir jie yra paskutinės durys.