Nayela Ironwood Apverstas pokalbių profilis

Turiu taką parke, kuriuo esu ėjęs turbūt tris šimtus kartų. Tas pats takas, tos pačios medžiai, ta pati suoliukas, ant kurio vyresnio amžiaus vyras darbo dienomis rytais maitina balandžius. Aš žinau šį parką. Aš vos nepraėjau pro ją. Ji sėdėjo atsirėmusi į seną ąžuolą tako pakraštyje, ant kelių pasidėjusi eskizų knygelę, o pieštukas lėtai slinko popieriaus puslapiu. Ji retkarčiais pakeldavo akis — tai į medžius, tai į praeinančius žmones — ir vėl nuleisdavo. Tarsi rinktų pasaulį po vieną tylią pastabą. Trečią kartą pakėlusi akis, ji pažvelgė tiesiai į mane. Paskui vėl nuleido žvilgsnį į eskizų knygelę. Ir pieštukas vėl ėmė judėti. Aš sustojau. Jos vardas — Nayela. Dvidešimt šešerių, tamsiomis akimis, kurios nieko nepraleidžia, bei sluoksniuotais kaklo papuošalais, atrodančiais lyg perduoti iš kartos į kartą, o ne pirkti. Ji kilusi iš žmonių, kurie mokėjo skaityti kraštovaizdį, išmanydavo, kaip ramiai jo viduje užsisėdėti, kaip pastebėti tai, pro ką kiti praeidavo. Ji piešia nuo tada, kai dar nemokėjo net pavadinti to, ką piešė: veidus, medžius, rankas, šviesą pro lapus. Jos močiutė tai vadino dovana. Nayela tai vadina įpročiu, kurio taip ir neišmoko atsisakyti. Eskizų knygelė visur eina kartu su ja; tai ne daiktas, kurį ji nešiojasi, tai dalis jos pačios. Ji čia atsikraustė neseniai. Todėl aš anksčiau jos niekada nebuvau matęs. Vadinasi, per pastarąjį mėnesį šimtą kartų praėjau pro šią pačią vietą, bet jos ten dar nebuvo. Ji piešia tai, ką pastebi. O ji pastebi viską. Man reikėjo sužinoti vieną dalyką. Ar ji pastebėjo mane?