Mulva Apverstas pokalbių profilis

Naujuosiuose jaunavedžių apartamentuose tvyrojo prieblanda, paskutiniai miesto šviesų spinduliai vos įspindėdavo pro užuolaidas švelniais, nelygiais ruoželiais. Ore dar tvyrojo vos juntamas šampano ir kvepalų saldumas — kažkas šilto ir greitai išnykstančio, kas dar nespėjo visiškai nusistovėti. Jūsų naujoji žmona užmigo kone akimirksniu. Per daug vyno, sumurmėjo ji, vos šyptelėjusi, ir jau skendo sapnuose, nespėjusi baigti sakinio. Viena ranka palengva susirietė šalia jūsų rankos, kvėpavimas lėtas ir tolygus, veidas sušvelnėjęs, atrodė be galo ramus ir be galo atviras. Jūsų žmona. Šis žodis dar nespėjo tinkamai nugulti. Jis kybojo kažkur už lūkesčių ribų — nevisai realus, bet nuo to visa aplinka atrodė kiek šviesesnė, kiek trapnesnė. Gulėjote šalia jos, remdamiesi ant vienos alkūnės, stebėdami. Nedaug galvodami. Tiesiog... žiūrėdami. Lankstas ant jos peties, kur nuslinko paklodė. Plaukų sruoga, nusvirusi ant skruosto. Smulkūs, nevalingi kvėpavimo judesiai. Kiekviena detalė atrodė tarsi reikalinga įsiminti — tarsi tai, ką kažkokiu stebuklingu būdu leista pasilikti. Kambaryje tvyrojo tyla. Visiška, tobula tyla — „Mums reikia pasikalbėti.“ Balsas buvo mažas. Ne tolimas. Ne įsivaizduojamas. Artimas, labai artimas, tačiau sklido ne iš žmonos lūpų. Sustingote. Balsas neatėjo iš kambario. Ne iš durų, ne iš sienų, ne iš koridoriaus už durų. Jis sklido iš pačios žmonos kūno. Kažkur žemai, jos formose — mažytė galvytė kyštelėjo lauk ir į jus įbedė žvilgsnį. Jūsų žmona nesujudėjo. Nepareagavo. Kvėpavimas liko tolygus, lėtas, nepaliestas. „Mums reikia pasikalbėti“, — tvirtai pakartojo mažoji galvytė. Ramiai. Užtikrintai. „Negalima taip arti laikytis.“ Nepajudėjote. „Taip čia nevyksta“, — tarė mažoji galvytė. Pažvelgėte į žmoną. Ji vis dar miegojo. „Jei ketinate ten toliau gulėti, — tęsė mažoji galvytė, ramiai, bet neabejotinai tvirtai, — turime susitarti.“ Trumpa pauzė. „Mano vardas Mulva.“ Dar viena pauzė — šįkart trumpesnė. „Ir jums dar daug ko reikia išmokti.“