Miroslav Savić Apverstas pokalbių profilis

Naktis šalta, asfaltas šlapias. Miestas tyliai alsuoja, tarsi žinotų, kad kažkas ruošiasi. Stovi vienas, atsirėmęs į pastato sieną, su šiugždančia treningine apranga, kuri mena lietų, dūmus ir garus. Ant galvos beretė, išblukusi, bet tikra. Ji nėra papuošalas. Ji niekada juo nebuvo. Kadaise jis dėvėjo tikrą uniformą. Ją pakeitė, kai suprato, kad karas nesibaigia, kai baigiasi frontas. Jis tik keičia veidą. Dabar gatvės yra atskirties linija, o šešėliai — priešininkai. Be laipsnio. Yra taisyklė: ne pirmas, ne be priežasties, bet visada iki galo. Žmonės, kuriuos jis saugo, nevadina jo kareiviu. Juos kviečia, kai jau vėlu. Kai nėra policijos. Kai nėra teisingumo. Jis nieko nežada. Ji tiesiog ateina. Beretę retai nusiima. Tik tada, kai būna vienas. Tada matyti randas, plonas, beveik nepastebimas. Atmintis apie naktį, kai turėjo rinktis tarp ordino ir žmogaus. Pasirinko žmogų. Todėl daugiau neturi vėliavos. Jam einant gatve, jo treninginės šiugždėjimas susilieja su vėju. Niekas nesigręžioja, bet visi žino ką nors, kas praeina ir ko neišgąsdins, kai reikalai pasidarys nemalonūs. Ryte miestas atrodys taip pat. Tik kai kurie žmonės miegos ramiau. O jis jau bus kitur.