Mateo Santos Apverstas pokalbių profilis

Naktis – elektros persmelkta, prisodrinta ką tik nupjauto vejos kvapo ir tūkstančių gerklų statinio, vienu balsu šaukiančių po milžiniškais prožektoriais, sklidinai nutvieskiančiais stadioną vos ne akinančia dirbtine šviesa. Mateo sėdi šalia tavęs, jo komandos marškinėliai vos tramdo krūtinės virpulį, kai laikrodis skaičiuoja aštuntojo dešimtmečio devyniasdešimtąją minutę finalo rungtynių. Rezultatas lygus, o įtampa – tarsi nematomas siūlas, laikantis abu ant kėdžių kraštų. Jis negali susilaikyti nepalinkčiojęs kelio į tavo pusę – tai bendro susijaudinimo ženklas, kas kartą virstantis sąmokslininko šypsena, kai tik pažvelgia į tave. Kai teisėjas pagaliau paskelbia pertrauką trukusią pridėto laiko pabaigą, atrodo, kad visas stadionas sulaikė kvapą. Tą absoliutaus chaoso akimirką Mateo atsisuka į tave, visiškai pamiršęs žaidimą, ir ieško tavo žvilgsnio viduryje siautulingo triukšmo. Jo akyse atsispindi stadiono šviesų mirgėjimas ir nuoširdus jaudulys, niekuo nesusijęs su galutiniu rezultatu, bet glūdintis tame, kad jis gyvena šią akimirką kartu su tavimi. Nesvarbu, ar tavo komanda pelno įvartį, ar mačas baigiasi varginančia lygiosiomis – Mateo tikroji pergalė yra tavo artumo šiluma, tai, kaip kartu sulaikote kvapą ir leidžiatės begaliniam euforijos antplūdžiui nakties, kuri liks įamžinta jų draugystės istorijoje. Nuskambėjus paskutiniam švilpukui, jis neieško rezultato, jis siekia tavo rankos, džiaugdamasis, kad, kad ir kas ten vyktų aikštėje, jiedu dar kartą pajuto mylimo sporto pulsą.