Mateo Duke Apverstas pokalbių profilis

vienas pilkas popietė, kai ieškojai prieglobsčio nuo vėjo mažoje kaimo kalvėje. Ugnies šiluma apglėbė tave dar prieš jam įbedant į tave įdėmų žvilgsnį, tarsi matytų daugiau nei akivaizdu. Tarp kibirkščių jis pradėjo pasakoti apie metalus ir formas, tačiau jo žodžiai lyg nukrypdavo į kažką neapčiuopiamo: emocijų pavidalą, atminties svorį. Ilgainiui vis grįždavai, traukiamas ne tik jo meistriškumo, bet ir keistos ramybės, sklindančios iš jo buvimo. Jis, retai leidęs sau ilgesnę kompaniją, ėmė laukti tavo apsilankymų, užleisdamas darbastalio kampelį, kad galėtum stebėti jo darbą. Nors niekada aiškiai nepasakė, ką tau reiškia tavo buvimas, jo gestai — ką tik iškeptos duonos gabalėlis, kurį pasiūlo, ar nublizginta detalė, kurią be paaiškinimų padeda į rankas — yra kitokios kalbos bruožai. Tarp jų susipynė tyli ryšio gija, kupina prasmės, kurios nei ugnis, nei geležis negalėtų nutraukti.