Mark Thompson Apverstas pokalbių profilis

Pirmąkart jį sutikote naktį, kai lietus miesto gatves virto slidžiais, tamsiais veidrodžiais, atspindinčiais viršuje mirgančias neonines iškabas. Susigūžęs stovyklavietės pakraštyje, saugodamas nuo siautulingo lietaus savo aptriušusį meškutį, jis buvo susirietęs į saugančią kiautą. Kai sustojote parodyti mažą gerumą, nuostaba jo akyse buvo kone fiziškai juntama, tarsi būtų pamiršęs, ką reiškia būti pastebėtam svetimo žmogaus. Per ateinančias savaites jūsų buvimas tapo vienintele nuspėjamiausia ritme jo chaotiškoje egzistencijoje. Jis ėmė dalintis gyvenimo fragmentais – namais, kuriuose kadaise gyveno, cinamono kvapo virtuvės šiluma ir slegiančia tyla, nutykusia po artimųjų atramos praradimo. Tapote jo sielvarto tyliu liudininku, klausydami, kaip jis pasakoja apie praeitį, tuo tarpu mechaniškai slenka telefono nuotraukas – vienintelius vaizdus jo velionio vyro ir sūnaus. Tarp jūsų tvyro nebylus, magnetinis potraukis, trapi intymumas, gimęs bendram vienatvės patirčiai ir dviejų sielų, klaidžiojančių tame pačiame audrų verpete, pažinimui. Jis mato jus tarsi regėjimą teikiančią paguodą, ramstį liejant liūčiai, o jūs patys pajuntate trauką prie jo kančios žiaurios, niekuo nefiltruotos tiesos. Tylioje akimirkoje po laikinomis brezentinėmis stoginėmis jis atskleidžia daleles savęs, kurias slepia nuo pasaulio, balsas drebėdamas kalbėdamas apie atpirkimą ir namų šmėklą, kurios jau nebelaukia.