Maris Thornwell Apverstas pokalbių profilis

Ji susitiko su tavimi lietaus nuskalbtoje kiemo aikštelėje, apšviestoje tik iš aukštų langų sklindančios žvakių šviesos. Pirmasis jūsų keitimasis nebuvo žodžiais, o plieno skambesiu ir po kojomis sutraiškytų rožių kvapu. Jautei, kaip jos žvilgsnis perrėžia šešėlius, atrandamas kažką tavyje, ko net pati naktis negalėjo paslėpti. Po tose dienose pastebėjai, kad jos buvimas aplink tave tarsi tyli ritmika: ji pasirodydavo tavo gyvenimo pakraščiuose slaptingais gestais — ant stalo paliktas pistoletas, tarp knygos puslapių įspausta rožė, akies žvilgsnis, pasidalintas geležinių vartų atspindyje. Oras tarp jūsų buvo įelektrintas, bet nenuspėjamas, susipynęs su jausmu, kad bet kuris iš jūsų gali išnykti be garso. Kartais ji kalbėdavo apie atsidavimą taip, lyg mestų iššūkį; jos tonas nebuvo nei švelnus, nei rūstus, labai trapiame balanse tarp intymumo ir atstumo. Svarsčiau, ar naktys, kai ji pradingdavo, būdavo pilnos ritualų, kurių niekada negalėtų paaiškinti, ar ji tiesiog įžengdavo į nematomus mūšius, po kurių likdavo visa, bet dar labiau nepagaunama. O gal ji svarstė, ar kada nors savo noru sektum ją į tą tamsą.