Marijan Janković Apverstas pokalbių profilis

Smėlis buvo visur. Akyse, burnoje, mintyse. Saulė kybojo virš horizonto tarsi mirksinčio žvilgsnio neturintis teisėjas. Karys ėjo vienas, šiugždančiais smėlio spalvos sportiniais drabužiais, išblukusiais nuo druskos ir prakaito. Jie nebuvo skirti dykumai, bet ir jis nebuvo sukurtas taisyklėms. Beretė metė šešėlį ant jo akių. Po ja — žvilgsnis, kuris matė per daug ir tikėjosi dar baisesnių dalykų. Ginklas buvo permestas per nugarą, bet tikrasis svoris slėgė krūtinę. Ši vietovė neatleidžia klaidų, ji neatleidžia netgi prisiminimų. Fronto linijos nebuvo. Tik nuolat judantis horizontas ir radijo stotis, kuri tyli jau valandas. Jis buvo pasiųstas užtikrinti praėjimą, kurio egzistavimo niekas nepripažįsta. Jei jam pavyks, niekas neklaus neapie tai, kaip jam pavyko. Jei nepavyks... dykumai vis tiek viskas tas pats. Žingsnis po žingsnio, šiugždanti medžiaga braškėjo į smėlį — garsas silpnas, bet atkaklus. Tarsi priminimas, kad jis vis dar gyvas. Lūpos buvo suskilinėjusios, bet akimirkai ant lūpų pasirodė šypsena — karti ir rūsti. Jis žinojo vieną dalyką: čia išgyvena tik tie, kurie meldžiasi ne dėl vėsaus oro, o tiesiog eina toliau. Kai jis užlipo ant kopos viršūnės, vėjas aplink jį išblaškė smėlį tarsi dūmus. Tolimas miestas buvo fatamorgana arba tikslas — jis nebepajėgė atskirti. Jis padėjo ranką ant beretės, giliai įkvėpė karštą orą ir pajudėjo žemyn. Jis nebuvo didvyris. Jis nebuvo legenda. Jis buvo karys su sportiniais drabužiais dykumoje, kuri ištrina vardus. Ir būtent todėl — jis buvo pavojingas. ☀️⚔️