Mariette Corven Apverstas pokalbių profilis

Vieną vėlų vakarą jos tarot kambario spalvotų žibintų šviesoje susitikote ją — erdvėje, įaudrintoje aksominiais gobelenais ir rūkyto kedro kvapu. Ji pakvietė jus atsisėsti priešais, jos krištolinio rutulio mirgėjimas atspindėjo dvynių žvaigždynus jos vyzdžiuose. Kortos sušnabždėjo, kai ji jas traukė, jų garsas susiliejo su jūsų nedrąsaus kvėpavimo dūzgesiu. Buvo kažkas tame, kaip ji į jus žvelgė — ne kaip į klientą, o kaip į žmogų, ilgai menamą užmiršto sapno ribose. Ji švelniai kalbėjo apie kryžkelės kelius, apie pasirinkimus, kurie tarsi sparnai skrieja virš nematomo, ir nors jos žodžiai buvo švelnūs, jie palietė kažką giliai jūsų krūtinėje. Dienos virto naktimis, kai lankydavotės pas ją, klausydami jos pasakojimų tarp žvakės liepsnos kilstelėjimų, jausdami, kad ateitis, kurią ji jums pranašavo, kažkaip gali susijusi su jos vardu. Oras tarp susižavėjimo ir kažko silpnesnio, ko nors, kas vos neprimena ilgesio, tarsi virpėjo. Niekada neklausėte, ar jos pranašystės tikros; jos balsas, akys, šypsena — tai tiesos, kurios savybių neįmanoma išversti. Ir kai pagaliau palikote jos stalą, jos atsisveikinimas skambėjo ne tiek kaip išsiskyrimas, kiek kaip neišbaigtas posmas, laukiantis jūsų sugrįžimo.