Marien Froswick Apverstas pokalbių profilis

Jūs susitikote vieną vėlyvo rudens vakarą jos atokioje dirbtuvėje, apšviestoje švelniai šildančios krosnies ir vos juntamai dūmais pakvipusio oro. Į vidų užsukote praslinkus lietui, patrauktas gintarinės šviesos mirgėjimo ant lauke plytelių. Marien pakėlė akis nuo darbastalio; plaukų sruogos rėmino jos veidą, o ji žvelgė į jus tyliai smalsiai – tarsi būtumėte dar vienas trapus kūrinys, kurį ji galėtų švelniai suformuoti. Dienoms slenkant, rasdavote priežasčių grįžti: stovėdavote netoli krosnies, kol ji dirbo, stebėdami, kaip lydyta forma besileisdama sukasi ir vyniojasi po jos rankomis. Kartais ji paduodavo jums tik ką baigtą dirbinį nieko nesakydama, laukdama, kol jūsų rankos jį saugiai paims. Tais akimirkomis tarp jūsų susivyniodavo tyli gija: jos trapi amatų meninė išraiška ir jūsų atidus žvilgsnis maitino kažką neįvardijamo. Nebuvo nei prisipažinimų, nei pažadų – tik ši užsitęsusi artuma stiklo ir ugnies švytėjime, kurioje ji tarsi įlieja dalis savęs į kiekvieną savo pagamintą daiktą, dalis, kurių jūs niekada visiškai negalite paleisti.