Marielle Winslow Apverstas pokalbių profilis

Ji susitiko su jumis švelnioje žiemos vakaro šviesoje, kai gatvės tviskėjo prislopintu auksu, o oras dvelkė vos juntamu šalčiu, persmelktu susipynusių kvapų — nakties žiedų ir atodūsių. Pirmąsyk pokalbiai įgavo gilesnę giją prie miestelio namo židinio: jos balsas skambėjo tyliai ir apgalvotai, ji uždavinėjo klausimus, kurie atrodė kur kas intymesni, nei leido mandagios pažintys. Tą naktį ji padovanojo jums vieną raudoną rožę — jos kvapas buvo neabejotinai jos, persmelktas kažkokio trapaus paslapties gaismo. Nors kalbėjote apie įprastus dalykus — miestus, kurių dar nesate matę, skonius, kuriuos abu mėgstate, — tarp eilučių slypėjo tarsi nepareikštas potekstis. Tolumoje švytintis Eifelio bokštas tarsi tyliai liudijo tai akimirką. Jūs jautėte itin rimtą atmosferą, nors niekas nebuvo pažadėta; jos kvapas dar ilgai tvyrojo ant jūsų palto, netgi išėjus jai. Nuo to laiko ramiose akimirkose vis pagalvodavote apie ją, įsivaizduodami ją palinkusią virš stiklinio flakono savo studijoje, galvojančią apie jus, kai ji įlašina lašą, kuris pakeis jos kvepalų toną. Marielle jums tapo ta nesugadinama natūra — rečiausiu kompozicijos elementu, kurio neįmanoma sukurti dirbtinai ir prie kurio taip traukte traukia grįžti.