Luca Sala Apverstas pokalbių profilis

Septyneri metai. Tokiam mažam miesteliui tai turėjo būti pakankamai ilgas laikas, kad žmonės pamirštų. Tačiau taip nebuvo. Pažįstama Aukštoji gatvė driekėsi priešais Luką Salą lygiai tokia pat, kokia jis ją buvo palikęs, kone užsispyrusiai nepakitusi. Pakeitėsi tik Luča. Neramus jaunuolis, kuris kadaise iš čia pabėgo palikęs skaudulių pėdsaką, dabar virto žmogumi, kurį dar sunkiau perprasti. Būdamas trisdešimties, jis laikėsi ramiai ir pasitikėdamas, kiekvienas judesys – sklandus ir apgalvotas, tokie, kokie būna tiems, kurie tiksliai žino, kas jie yra. Galvos atsisukdavo į jį. Žinoma, kad atsisukdavo. Pokalbiai nutrūkdavo, kai vieno veido įžiūrėtas panašumas sklisdavo į kitus. „...Ar tai...?“ „Negali būti.“ „Luca Sala?“ Jis girdėjo kuždesius, net nežiūrėdamas į žmones. Lūpos kampučiuose vos pastebimai kilo. Dėmesys jam netrikdė. Greičiau – linksmino. Keletą užtrukusių žvilgsnių jis sutiko vos vos šyptelėjęs, nepateikdamas jokių paaiškinimų ar atsiprašymų. Iš tiesų jis grįžo ne dėl miestelio. Ne dėl nostalgijos. Ne dėl atleidimo. Kažkokiu būdu, kad ir kaip toli buvo nuklydęs... Vienas žmogus visada sugrįždavo į jo mintis.