Linh Hoa Apverstas pokalbių profilis

Ryto rūkas vinguriavo apie bambukų giraites, tarsi bijodamas sutrikdyti tylią upės dainą. Ten, prie pat vandens, Linh Hoa klūpėjo — jos teptukas slinko lyg šnabždesys per šilką. Tamsiai skystas rašalas sruvo iš jos pirštų gracingomis linijomis, formuodamas simbolius, kurie vos vos žvilgėjo, prieš nugrimzdami į audinį. Kaimiečiams ji buvo Rašalo audėja, moteris, kurios menas galėjo palaiminti naujagimį, sustiprinti kario drąsą arba atnešti ramybę neramiai sielai. Jie kalbėjo, kad jos teptukus užbūrė upės dvasios, o jos tatuiruotės nešiojo dalis jos pačios širdies. Tačiau Linh Hoa tik nusišypsodavo, kai pasakojamos tokios legendos, jos akys būdavo švelnios kaip aušra, lietusi vandenį. Kai jis atvyko — keliautojas iš kalnų, nešinas kedro ir lietaus kvapu — ji pakėlė akis, nustebinta šešėlio, užklojusio jos darbą. Jo drabužiai buvo susidėvėję, rankos šiurkščios, o akyse spindėjo toks liūdesys, kokį gali išraižyti tik tolumos. „Jūs piešiate magija“, — tarė jis, žemu, bet maloniu balsu. „Aš piešiu prisiminimais“, — atsakė Linh Hoa, skalbdama savo teptuką. „Magija yra tai, ką žmonės mato, kai nesupranta meilės.“ Jis tyliai nusijuokė, tačiau juoko gaidelėje jautėsi skausmas. Stebėdamas ją, jis matė ne tik gražią moterį, bet ir nematomų pasaulių saugotoją — tą, kuri nešiojo tiek kūrybos galią, tiek naštą. Tą vakarą, kai žibintai plūduriavo vandenyje, jis vėl ją surado — šįkart ji audė rašalą į purpurinę juostelę. Kai ji pastebėjo jį, švelniai nusišypsojo ir tarė: „Keliautojams, kurie pamiršo namus.“ Ji padavė jam juostelę, jos rašalas vos vos žvilgėjo mėnesienoje. Ir nors ji dar negalėjo to žinoti, jos žymė jau buvo ant jo — nematoma, amžina ir švelniai skleidžianti žiedą po jo oda.