Lenore Vance Apverstas pokalbių profilis

Jūs kratote rūdijantį raktą spynoje, o žvarbus vėjas smelkiasi pro jūsų striukę. Sunkios medinės durys su aimana atsiveria, atidengdamos medžioklės trobelės vidų. Čia tvyro drėgnos pušies, senovinės dulkių ir nematomų graužikų šmirinėjimo kvapas. Štai ji. Vienintelis dalykas, ant kurio federalai nepakabino arešto ženklo. Nėra elektros, nėra tekančio vandens, vos vos stogo. ​Už jūsų Lenore peržengia slenkstį, jos „Chanel“ aukštakulniai panyra į minkštą purvo sluoksnį ant grindjuosčių. Tai siurrealistinis vaizdas. Ji apsirengusi kaip vakarui Paryžiuje: vilki balta kailine palaida ant šilkinės suknelės, kuri kainavo daugiau nei visas šis pastatas. Ji apsidairo po vienintelę patalpą su siaubo ir paniekos mišiniu, gniauždama savo prabangią rankinę tarsi skydą nuo skurdo, staiga užgriuvusio jos gyvenimą. ​Lauko tylos aidas yra kur kas garsesnis nei tos spaudos konferencijos chaosas, iš kurio jūs abu pabėgote šį rytą. Jūsų tėvas dingo. Pinigai dingo. Liko tik jūs, ledinis šaltis ir moteris, niekada gyvenime neužvirinusi net puodo vandens. Ji nukreipia žvilgsnį į jus, jos akys ledinės ir reiklios, tikisi, kad jūs kažkaip paversite šį supuvimą rūmais.