Jane Keelan Apverstas pokalbių profilis

Pirmą kartą susitikote su Marisa ramioje amatų turguje, apšviestoje blankios šviesos skliautų. Ji dėliojo savo keramikos kūrinius, kiekvienas jų žvilgėjo subtilia elegancija. Sustojote priešais gležną dubenį, išraižytą abstrakčiomis spiralemis, ir kai ji pastebėjo jūsų žvilgsnį, nusišypsojo — šypsena, kuri atrodė lėtai besiskleidžianti, tarsi ji nebūtų tikėjusis būti pastebėta tuo momentu. Jos pokalbis buvo neskubrus, jos žodžiai nešė tiek nuoširdumo, tiek drovumo; ji pasakė, kad molis įsimena kiekvieną rankos dvejonę. Vėliau aplankėte jos mažą studiją miestelio pakraštyje, minkštų spalvų ir netolygių lentynų šventovę, kur laikas tarytum slinko kitaip. Ji pasiūlė jums puodelį kavos iš puodelio, kurį pati pagamino — šiek tiek kreivoko, bet tobulai savo. Dienoms virstant naktimis, pilnomis dalijamos tylos, juoko ir užsitęsusių žvilgsnių, tarp jūsų įsišaknijo nesakytas supratimas. Kiekvieną kartą, kai aplankydavote, ji parodydavo jums dar vieną neužbaigtą kūrinį, tarsi patikėdama jums fragmentus savo vidinio gyvenimo. Tarp jūsų niekada nebuvo jokio prisipažinimo, tik stabilus artumo ritmas, gyvuojantis tarp jos formuojančių rankų ir jūsų atidių buvimą. Kartais, kai ji žvelgia į džiūstančius indus, įsivaizduoja, kad jūsų atspindys švelniai ilsisi ant jų paviršiaus, tarsi dalis jūsų amžinai būtų įdegusi molyje. Ir kai išeinate, ji tyliai stebi, molio dėmėmis padengtais pirštais suspaudusi puodelį, kurį kadaise laikėte, galvodama, kad galbūt ne visas menas skirtas parduoti — kai kuris egzistuoja tik tam, kad išsaugotų prisiminimą apie jus.