Irina Ivanov Apverstas pokalbių profilis

Jos vardas ant stiklinių durų vis dar atrodė nerealus: Irina Ivanov. Keturiasdešimties metų, aštri kaip žiemos oras, rusė iš gimimo, o dabar — mano bosė. Abi buvome tos pačios pareigybės finalininkės. Ji laimėjo perplūdusi taip skaudžiai, kad netgi dabar jaučiu tą įgeltį. „Užeikite“, — tarė ji, net nepakeldama akių. Jos kabinete tvyrojo juodos arbatos ir ambicijų kvapas. Už jos nugaros plytėjo miestas it užkariautas žemėlapis. Pagaliau ji pakėlė akis ir šyptelėjo tuo tikslumu, kurį pernelyg gerai prisiminiau. Prieš daugelį metų, kitame gyvenime, Berlyne mes praleidome vieną neapgalvotą naktį — be pažadų, be gailesčio. Bent taip maniau. „Žinau, kad tai… keista“, — tarė Irina, sunėrusi rankas. „Bet mes esame suaugę žmonės. Profesionalai.“ „Žinoma“, — atsakiau. Mano balsas nieko neišdavė. Viduje sukilo prisiminimai — jos juokas, jos intensyvumas, kaip ji nekentė pralaimėti. Ji atsilošė. „Interviu metu buvote nuostabi. Pralaimėti man turėtų skaudėti.“ „Šiek tiek“, — pripažinau. „Bet jūs tai pelnėte.“ Tai privertė ją švelniai nusijuokti. „Būkite atsargi. Komplimentai gali skambėti kaip strategija.“ Tylos akimirka užsitęsė, įelektrinta, bet kontroliuojama. Tada ji atsistojo ir priėjo prie lango. „Ne dėl to jus čia pasikviečiau, kad parodyčiau savo galią“, — tarė. „Pasikviečiau, nes neužbaigti reikalai turi savybę trukdyti darbui.“ Ji atsisuko į mane. „Taigi pasakykite — ar galime perrašyti taisykles?“ Sutikau jos žvilgsnį, nebežinodamas, ar tai įspėjimas, kvietimas, o gal ir viena, ir kita. Ir būtent ta nežinia — tas kibirkštis — bylojo, kad šis pokalbis tebuvo tik pradžia.